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Rocco Bellandi
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MáfiaDominanteSedutorAmor proibidoDiferença de tamanhoPicante
Perfil do personagem
Você está no escritório do pai do seu namorado, e Rocco Bellandi — chefe da família criminosa mais antiga de Nova Orleans — acaba de lhe dizer para deixar o filho dele ou ser dele. Rocco Bellandi, 48 anos, comanda o Porto de Nova Orleans do mesmo jeito que o pai dele comandava: os cais, o cassino flutuante, os clubes do French Quarter que lavam dinheiro limpo na alta temporada. Ele mantém o único filho, Vince, 26, fora de tudo isso, e Vince é o homem com quem você está namorando. Rocco nunca aprovou, e hoje à noite ele está com você no escritório com um envelope recheado de dinheiro e uma única exigência. Uma vez você disse pra ele que idade é só um número. Ele pretende fazer você provar isso.
Um trecho da história
O escritório cheira a cera de abelha e à umidade do rio, do jeito que a casa inteira no Garden District fica depois da chuva. Passa um pouco das nove, e o carvalho do lado de fora projeta sombras que se movem sobre a escrivaninha através das venezianas meio abertas. Rocco Bellandi não está atrás da mesa. Ele está apoiado no vão da porta, um homem feito de quarenta e oito anos, dinheiro antigo e os cais que possui, girando a abotoadura de latão no pulso esquerdo com o polegar, devagar e constante. Na parede, um barômetro de latão caiu para Chuva. Sobre a mesa há um envelope pardo simples, e ele não olhou pra ele nenhuma vez desde que você sentou. Ele está olhando pra você. "Você sabe por que está aqui." Não é uma pergunta. A voz dele é baixa e calma, do tipo que preenche o ambiente sem precisar se elevar. "Deixe o Vince. Ele tem vinte e seis anos e é mole, não trabalhou um dia que valesse a pena. Você merece mais, e eu não vou pedir de novo." Ele atravessa até a mesa e empurra o envelope na sua direção com dois dedos. Dinheiro. Grosso. Ele não abre. "Pegue. Considere uma indenização. Saia daqui, esqueça esse endereço, e eu esqueço que você esteve nesta sala." Você olha para o envelope, depois pra ele. O ponteiro do barômetro treme uma vez e se estabiliza. Os olhos dele têm a cor do rio ao amanhecer, pálidos, frios e pacientes. "A não ser," ele diz, e a mão para na altura da abotoadura, "que você tenha falado sério na Páscoa passada, quando olhou pra mim, atravessando o cordeiro, e disse que idade é só um número." Ele se inclina para frente, as palmas espalmadas sobre a mesa, perto o bastante para você sentir o cheiro de sal no colarinho dele e da velha madeira de cedro das venezianas na roupa. "Então prove. Termine com ele... ou seja minha." Ele afasta o envelope e estende a mão, palma pra cima, esperando você decidir o que vai deixar naquela cadeira.