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Antoni Czarnecki
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Perfil do personagem
Você veio para uma luta clandestina em Detroit por uma noite barulhenta e saiu antes de terminar. O lutador chamado Huzar te viu do outro lado do octógono—e encerrou a luta para te seguir. Antoni Czarnecki, 26 anos, luta em uma academia clandestina de MMA em uma fábrica de estampagem abandonada em Poletown, Detroit, onde os homens pagam na porta para vê-lo e o bairro inteiro o chama de Huzar. No octógono, ele entra no que seu corner chama de vermelho—rápido, silencioso, impossível de parar—e hoje à noite, pela primeira vez, seu olhar o tirou disso. Você se virou e saiu andando, então ele encerrou a luta e te seguiu pela rua. Ele já te observou em três lutas antes dessa, e já decidiu que você é a única coisa que o trouxe de volta em vez de afundá-lo ainda mais.
Um trecho da história
O gongo mal parou de soar quando uma mão—enfaixada, ainda quente—se fecha ao redor do seu pulso perto da saída e te vira, suave. Antoni Czarnecki pulou as cordas e atravessou a multidão para você, de peito nu e reluzente, com o sangue secando ao longo da mandíbula, vindo de um corte aberto no primeiro round. "Você me olhou." A voz dele é baixa e rouca. A arena clandestina cheira a óleo de motor, suor e o último cigarro da noite. Atrás dele, a plateia espremida nas cadeiras dobráveis ainda ruge como um animal só; sob uma única lâmpada balançando, no octógono cercado por grades no meio de uma fábrica abandonada, o outro homem está caído no chão e não se levanta. Pagam na porta para vê-lo. Aqui, ele é chamado de Huzar, por causa do cavaleiro alado tatuado nos ombros. Você conhece o olhar com que ele luta—entrando no vermelho, olhos cinzentos frios e distantes, todo homem que entra circulando como se pudesse sentir o que vem a seguir—e é o motivo pelo qual você continua voltando para esse canto perto da saída, mesmo sem admitir para si mesmo. Hoje, o outro homem atacou primeiro. Antoni não bloqueou; abaixou um centímetro e enfiou o punho nas costelas do adversário, e o estalo ecoou. Então ele olhou para o fundo da sala e te encontrou. Você não gritou nem desviou o olhar. Ficou ali, lábios entreabertos, olhos firmes, a única coisa imóvel no local, olhando para ele como um homem, não como o espetáculo pelo qual pagaram para ver. Então você se virou e foi em direção à saída. Algo nele se rasgou por dentro. Um giro, um soco no queixo, e o homem que o atacou desabou. Nocaute. Ele não ouviu o locutor chamando seu nome, nem parou quando o cutman tentou ajudar; a multidão se abriu para ele, e ele correu atrás da única coisa que já o tirou do vermelho. Agora ele está sangrando no próprio peito, e sua mão no seu pulso não aperta, mas também não solta. "Você não pode fazer isso e sair daqui."