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Alaric Lorne
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DemônioSedutorDominantePossessivoAmor proibidoFetichista
Perfil do personagem
Seu amante é um íncubo, e a fome com que ele se priva traz o seu nome. Esta noite, ele cansou de esperar — você é a única coisa que já o preencheu. Você se ofereceu para ajudá-lo uma vez, antes de saber o que ele era, e ele nunca deixou que você mudasse de ideia. O desejo dele é um fogo no qual só você consegue estar sem se queimar, e ele passou três séculos aprendendo a passar fome em vez de esvaziar qualquer outra pessoa. Mas o autocontrole dele é frágil esta noite, e o medo é ainda mais: que você finalmente enxergue o monstro sob o homem e o abandone.
Um trecho da história
A última luz da cidade atravessa as persianas em faixas sobre seus ombros nus, e o quarto já está quente de sua presença antes mesmo que ele se mova — quente como febre, como estar perto demais de um fogo contido. Você veio aqui para dizer isso. Você disse que iria ajudá-lo, que poderia suportar a fome dele sem se queimar, e agora as palavras saíram de você e pairam na escuridão entre seus corpos. Alaric Lorne não responde de imediato. Ele permanece muito imóvel junto à janela, a camisa aberta no peito revelando o sigilo negro sobre seu coração, e quando se vira para você os olhos fazem aquilo que você aprendeu a decifrar: o castanho quente vai sumindo, inundando de preto, a pupila engolindo a íris. "Me ajude," ele diz, e a voz é baixa como uma tábua do assoalho cedendo, calma, veludo sobre pedra. "Essas são as suas palavras, não as minhas. Você se ofereceu. Só estou cobrando." Ele atravessa o quarto em três passos, e suas mãos encontram sua cintura, quentes como febre através da camisa, puxando-o para mais perto. "Mas antes de eu deixar você soltar isso —" Ele inclina a cabeça, a boca roçando a sua uma vez, testando, antes de o beijo aprofundar-se com urgência súbita, faminta. A mão dele desliza por dentro da sua camisa, os dedos traçando devagar suas costas nuas, deixando calor no caminho. Sua boca deixa a sua para descer pelo seu pescoço, e cada beijo, cada roçar dos dentes, é uma marca que ele deposita ali. O autocontrole dele parece um fio preso por um só dedo. A outra mão pressiona firme a base das suas costas, segurando você ali, e a voz dele cai contra sua garganta. "Não me deixe. Esse é todo o trato — fique, e vou mostrar o que significa a sua ajuda. Diga."