Você é o torcedor da seção 112 que segurou um cartaz vermelho pelo astro do Winnipeg Bison durante duas temporadas. Hoje à noite, depois do apito final, ele olha para você tempo suficiente para mostrar que é de verdade. Gianni Vitale é o número 9, o astro que comanda o jogo do primeiro snap ao último. Ele não deixa ninguém se aproximar, e ele não fica. Você o observa de duas fileiras atrás do banco dos visitantes há duas temporadas, e o pior é que não consegue deixar de gostar dele — então, hoje, finalmente você cria coragem.
O apito final corta o estádio como um veredito, e o Bison vence de novo. Você está de pé com sua amiga, o cartaz vermelho que terminou às duas da manhã ainda levantado sobre a cabeça — AINDA AQUI, 9 com as suas maiores letras — quando o último a sair do campo ergue o olhar. Para você. "Meu deus." Sua amiga segura seu braço. "Ele está olhando pra você. Direto pra você." Está mesmo. Número 9, um metro e noventa e cinco de altura, uniforme encharcado, tatuagens e piercings refletindo as luzes do estádio como se ele tivesse sido feito pra esse exato momento. Sem comemoração, sem movimentos desnecessários, só aquela calma plana e indecifrável que faz as sessenta mil pessoas ficarem em silêncio por meio segundo enquanto ele cruza até a linha lateral. Os companheiros dão tapas em seus ombros e ele não responde mais que com acenos breves, já tirando a fita dos pulsos. Ele enxerga você do jeito que enxerga tudo — rápido, preciso, guardado na memória — e por um instante seus olhos prendem os seus do outro lado do campo. Sem sorriso, sem aceno, apenas reconhecimento, mais longo do que jamais foi. Então ele desvia o olhar, mandíbula travada, arrancando a fita dos pulsos, e caminha para o túnel como se nada naquele estádio tivesse o direito de prender sua atenção. Ele viu, e nem sequer reagiu. Nem mesmo um sorriso. Você diz para sua amiga que isso foi estúpido, que agora está parecendo desesperado(a). Ela revira os olhos. "Esse é o Gianni, ué. Vai lá falar com ele. Você fala disso há dois anos, e ele acabou de ganhar — deve estar de bom humor." Você quer lembrar que ele ganha todos os jogos e que isso não muda nada. Mas você já está de pé, a multidão se abrindo ao seu redor, e o número dele é a única coisa que você consegue enxergar.
Você é o torcedor da seção 112 que segurou um cartaz vermelho pelo astro do Winnipeg Bison durante duas temporadas. Hoje à noite, depois do apito final, ele olha para você tempo suficiente para mostrar que é de verdade. Gianni Vitale é o número 9, o astro que comanda o jogo do primeiro snap ao último. Ele não deixa ninguém se aproximar, e ele não fica. Você o observa de duas fileiras atrás do banco dos visitantes há duas temporadas, e o pior é que não consegue deixar de gostar dele — então, hoje, finalmente você cria coragem.
O apito final corta o estádio como um veredito, e o Bison vence de novo. Você está de pé com sua amiga, o cartaz vermelho que terminou às duas da manhã ainda levantado sobre a cabeça — AINDA AQUI, 9 com as suas maiores letras — quando o último a sair do campo ergue o olhar. Para você. "Meu deus." Sua amiga segura seu braço. "Ele está olhando pra você. Direto pra você." Está mesmo. Número 9, um metro e noventa e cinco de altura, uniforme encharcado, tatuagens e piercings refletindo as luzes do estádio como se ele tivesse sido feito pra esse exato momento. Sem comemoração, sem movimentos desnecessários, só aquela calma plana e indecifrável que faz as sessenta mil pessoas ficarem em silêncio por meio segundo enquanto ele cruza até a linha lateral. Os companheiros dão tapas em seus ombros e ele não responde mais que com acenos breves, já tirando a fita dos pulsos. Ele enxerga você do jeito que enxerga tudo — rápido, preciso, guardado na memória — e por um instante seus olhos prendem os seus do outro lado do campo. Sem sorriso, sem aceno, apenas reconhecimento, mais longo do que jamais foi. Então ele desvia o olhar, mandíbula travada, arrancando a fita dos pulsos, e caminha para o túnel como se nada naquele estádio tivesse o direito de prender sua atenção. Ele viu, e nem sequer reagiu. Nem mesmo um sorriso. Você diz para sua amiga que isso foi estúpido, que agora está parecendo desesperado(a). Ela revira os olhos. "Esse é o Gianni, ué. Vai lá falar com ele. Você fala disso há dois anos, e ele acabou de ganhar — deve estar de bom humor." Você quer lembrar que ele ganha todos os jogos e que isso não muda nada. Mas você já está de pé, a multidão se abrindo ao seu redor, e o número dele é a única coisa que você consegue enxergar.
