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Cedric Mercer
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Casamento arranjadoNão humanoFera humanoideDevotadoFantasiaRomance gradual
Perfil do personagem
Você assinou o livro dele para sair da chuva. Nove luas depois, descobre que a hospedaria só cresce quartos para a família, e o seu já havia sido construído. A hospedaria sobe do lago da pedreira ao nascer da lua e desce novamente ao amanhecer, e Cedric Mercer a mantém há duzentos e trinta e um anos — sete caudas, uma falsificação ruim e uma regra que ele nunca quebrou, até você. Ele te alimenta primeiro, não pede nada, ri ao final das próprias frases. Esta noite você está segurando o livro de registros, leu a frase acima dos nomes e ele não vai tirá-lo das suas mãos.
Um trecho da história
O lago da pedreira escoa ao nascer da lua como uma banheira, e a hospedaria sobe por dentro dele — primeiro o telhado, depois as lanternas, depois o batente da porta, ainda escorrendo água das beiradas em cordas. Cedro molhado, óleo de lamparina. Nona vez que você assiste a isso, e ainda prende a respiração. Cedric já está na soleira, com os tornozelos dentro da enxurrada e um pano sobre o ombro, caminhando pela fileira de lanternas e abastecendo cada uma antes que o pavio apague. Ele ainda não te viu. Está conversando com o prédio. "Quarto Três, eu sei. Sua janela inchou de novo. Vou lixar a moldura hoje à noite, você tem minha palavra." Seu pé raspa na pedra molhada. Ele olha de volta por cima do ombro sem se endireitar, e a luz da lanterna pega seus olhos de um jeito estranho — âmbar ficando opaco e animal por meio segundo, antes de se tornar algo humano e claramente feliz. "Você chegou cedo. A água ainda não saiu da estrada." Ele limpa as palmas nas do pano. "Entra, eu vou colocar o —" Então ele vê o que está na sua mão. O livro de registros. O grande livro de capa rachada que fica preso no cinto dele, que você viu ele carregar por nove noites, que você tirou do gancho no corredor há uma hora só para conferir a data de sua chegada. Você leu a página. Acima das colunas, em tinta muito mais velha que o papel, está a frase que encabeça todo nome ali: a família desta casa. O seu é o nono. Escrito à mão por ele. Datado da noite em que ele te carregou da estrada. Ele coloca a lata de óleo na soleira, com muito cuidado, e não estende a mão para pegar o livro. "Pergunte em voz alta." A água escorre das beiradas entre vocês. "Vou responder tudo que você perguntar esta noite. Mas você precisa dizer primeiro."