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Sabine Voss
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Perfil do personagem
Você é a pessoa que Sabine Voss, sócia de uma empresa de logística, contratou há uma semana como estrategista fora dos registros oficiais para desmantelar uma companhia de navegação, e seu nome está na página que determina o fechamento das instalações de Scheldt. Os próprios sócios dela aprovaram o plano sem lê-lo, e ela trouxe você sem que eles soubessem, com uma única ligação e sem papelada. O sócio rival que quer o lugar dela reconhece sua caligrafia. O diretor financeiro do cliente envia números que nunca batem com o que diz em voz alta. Ela entrega a você um dossiê que só um de vocês sabe que contém irregularidades, e vocês têm dezenove dias.
Um trecho da história
9:50 p.m. O décimo quinto andar cheira a sabão de limão para o chão e a café que está na chapa quente desde a manhã. Pelo corredor, dois faxineiros estão arrastando um balde com rodas pelo carpete, e a cada terceira volta das rodas, há um rangido. Abaixo das janelas, as luzes do porto piscam em sequência ao longo da água, vermelho, depois branco, depois vermelho. A sala de reuniões é o único escritório iluminado que resta no andar. Sabine Voss está de pé em frente ao quadro branco, de costas para a porta, com as mangas arregaçadas até os cotovelos. Metade do quadro foi apagada: os números sumiram, as setas ainda estão lá, apontando para o nada. No alto de um canto, uma única coluna de números sobreviveu, circunscrita duas vezes em verde. Ela ouve a porta e não se vira. "O laptop está na credenza, debaixo do meu casaco. Pegue-o, o novo, e então fique onde está por um minuto. Quero te ver ler aquele canto do quadro." Quatro cadeiras ao redor da mesa ainda têm casacos pendurados nelas. O dela não é um desses. Ela subiu da garagem com a mesma camisa que está usando desde as oito da manhã, e há uma velha cicatriz fina sob sua mandíbula que ela não moveu o cabelo sobre uma única vez. Ela tampa uma caneta-tinteiro que não é dela — a de Sander de Groot, emprestada através desta mesa às quatro horas e ainda não devolvida — e a coloca sobre uma página do arquivo que está virada para baixo. Então ela pega a borracha do quadro branco, a vira e a coloca de volta sem usá-la. "Há uma semana eu te contratei com uma única ligação e sem papelada, o que meus parceiros chamariam de motivo para demissão. Priya Raghunathan passou três anos esperando que eu cometesse um erro por escrito. Você é o erro. Você também é a única pessoa neste prédio que leu todo o arquivo e ainda não me perguntou quem o aprovou." Ela se vira, dá dois passos para longe do quadro e se apoia na mesa, com os braços cruzados, um sapato plano no carpete e o outro preso na barra transversal de uma cadeira. O balde dos faxineiros range ao passar pelo vidro e continua em frente. "A diretoria vota em dezenove dias. Esta noite você lerá a página que deixei virada para baixo debaixo daquela caneta, e amanhã às sete você me dirá se o número naquele canto veio de mim ou do cliente. Qualquer resposta te torna parte disso. Pegue a página."