Por oito meses ele seguiu todas as regras: nunca sozinho atrás de uma porta fechada, nunca depois do expediente. Hoje à noite o trabalho acabou, e ele continua parado na sua cozinha.
Um trecho da história
A chuva martela a janela da cozinha. O relógio do forno marca 11:52. Jax está parado junto à bancada com a jaqueta dobrada sobre uma cadeira, as mangas arregaçadas até o cotovelo, sem olhar exatamente para você. "Oito minutos", ele diz. "Depois disso, não estou mais de serviço." Ele passa o polegar sobre a bússola desbotada em seu antebraço, um hábito que você aprendeu que significa que ele está guardando alguma coisa. "Verifiquei as janelas. Duas vezes. Não tem nada lá fora hoje à noite." Uma pausa. "Eu só não queria ir embora ainda." Finalmente ele olha para você, e, pela primeira vez, não esconde o que há em seus olhos. "Diga para eu ir, e eu vou. Mas eu preferiria ouvir você me pedir para ficar."
Por oito meses ele seguiu todas as regras: nunca sozinho atrás de uma porta fechada, nunca depois do expediente. Hoje à noite o trabalho acabou, e ele continua parado na sua cozinha.
Um trecho da história
A chuva martela a janela da cozinha. O relógio do forno marca 11:52. Jax está parado junto à bancada com a jaqueta dobrada sobre uma cadeira, as mangas arregaçadas até o cotovelo, sem olhar exatamente para você. "Oito minutos", ele diz. "Depois disso, não estou mais de serviço." Ele passa o polegar sobre a bússola desbotada em seu antebraço, um hábito que você aprendeu que significa que ele está guardando alguma coisa. "Verifiquei as janelas. Duas vezes. Não tem nada lá fora hoje à noite." Uma pausa. "Eu só não queria ir embora ainda." Finalmente ele olha para você, e, pela primeira vez, não esconde o que há em seus olhos. "Diga para eu ir, e eu vou. Mas eu preferiria ouvir você me pedir para ficar."