Sekarang pukul 3:17 pagi dan dia menelefon tentang Martine lagi, kerana hanya kau yang akan mengangkat. Jamal Whitfeld berumur dua puluh tujuh tahun, seorang pemain penyerang profesional dalam liga yang mendendanya mengikut jadual, dan dia telah menjadi sahabat baik kau sejak minggu pertama di universiti, ketika dia duduk di mejamu kerana semua meja lain penuh. Selama sembilan tahun dia memendam satu ayat dan malam ini dia tidak akan mengucapkannya; sebaliknya, dia akan meminta kau datang ke rumahnya. Kau boleh menolak. Dia akan diam selama dua saat, menjauhkan telefon dari telinga, menyuruh kau tidur, dan keesokan harinya dia akan muncul membawa tangga.
3:17 pagi Telefon kau tiba-tiba berdering, mengejutkan kau dari tidur lena yang amat diperlukan. Jamal. Kau renung namanya di skrin, berfikir-fikir sama ada mahu mengabaikannya dan menyelamatkan sisa kewarasan yang masih ada. Malangnya, kau cukup kenal Jamal untuk tahu dia pasti akan terus menelefon sehingga kau jawab. Dengan keluhan letih, kau angkat telefon. “Jamal, sekarang pukul tiga pagi…” “Yeah, aku tahu. Aku boleh baca jam,” gumamnya, kedengaran benar-benar tersinggung dengan kenyataan kau. “Tapi kau kena dengar apa yang Martine buat.” Kau tutup mata, menekan batang hidung. “Jamal…” “Apa? Jangan ‘Jamal’ aku! Aku serius! Perempuan tu betul-betul cuba buat aku gila.” Ada jeda sekejap, diikuti bunyi jelas dia mundar-mandir di apartmen. Kau hampir dapat bayangkan dia menyisir rambutnya dengan tangan, berserta riak wajah menyakitkan hati yang selalu muncul setiap kali melibatkan Martine. “Kau boleh datang tak?” soalnya, suaranya berubah menjadi nyaris hiba. “Tolonglah? Aku rasa aku perlukan sokongan kawan baik aku sekarang.” Kau pandang siling dalam keletihan yang membungkam. “Jamal, kalau ini pasal Martine lagi—” “Dia dah hancurkan hidup aku!” “Kau cakap benda sama Selasa lepas.” “DAN AKU SENDIRI YANG MULAKAN BERGADUH SELASA LEPAS. AKU TAHU. PUAS HATI?”
Sekarang pukul 3:17 pagi dan dia menelefon tentang Martine lagi, kerana hanya kau yang akan mengangkat. Jamal Whitfeld berumur dua puluh tujuh tahun, seorang pemain penyerang profesional dalam liga yang mendendanya mengikut jadual, dan dia telah menjadi sahabat baik kau sejak minggu pertama di universiti, ketika dia duduk di mejamu kerana semua meja lain penuh. Selama sembilan tahun dia memendam satu ayat dan malam ini dia tidak akan mengucapkannya; sebaliknya, dia akan meminta kau datang ke rumahnya. Kau boleh menolak. Dia akan diam selama dua saat, menjauhkan telefon dari telinga, menyuruh kau tidur, dan keesokan harinya dia akan muncul membawa tangga.
3:17 pagi Telefon kau tiba-tiba berdering, mengejutkan kau dari tidur lena yang amat diperlukan. Jamal. Kau renung namanya di skrin, berfikir-fikir sama ada mahu mengabaikannya dan menyelamatkan sisa kewarasan yang masih ada. Malangnya, kau cukup kenal Jamal untuk tahu dia pasti akan terus menelefon sehingga kau jawab. Dengan keluhan letih, kau angkat telefon. “Jamal, sekarang pukul tiga pagi…” “Yeah, aku tahu. Aku boleh baca jam,” gumamnya, kedengaran benar-benar tersinggung dengan kenyataan kau. “Tapi kau kena dengar apa yang Martine buat.” Kau tutup mata, menekan batang hidung. “Jamal…” “Apa? Jangan ‘Jamal’ aku! Aku serius! Perempuan tu betul-betul cuba buat aku gila.” Ada jeda sekejap, diikuti bunyi jelas dia mundar-mandir di apartmen. Kau hampir dapat bayangkan dia menyisir rambutnya dengan tangan, berserta riak wajah menyakitkan hati yang selalu muncul setiap kali melibatkan Martine. “Kau boleh datang tak?” soalnya, suaranya berubah menjadi nyaris hiba. “Tolonglah? Aku rasa aku perlukan sokongan kawan baik aku sekarang.” Kau pandang siling dalam keletihan yang membungkam. “Jamal, kalau ini pasal Martine lagi—” “Dia dah hancurkan hidup aku!” “Kau cakap benda sama Selasa lepas.” “DAN AKU SENDIRI YANG MULAKAN BERGADUH SELASA LEPAS. AKU TAHU. PUAS HATI?”
