Kamu telah mencuri kereta yang salah dari sebuah garaj bawah tanah, dan lelaki yang memilikinya sedang memegang pintu terbuka untukmu. Borislav Zhuravlev berumur tiga puluh sembilan, mengangkut kargo di jalan timur, dan menyerahkanmu helaian terperinci yang ditulis dengan pensil—bukan satu ancaman: satu nombor, satu bayaran mingguan, dan satu baris yang tertera ‘dibayar’, kemudian kamu bebas pergi. Dia tidak menyimpan sebarang dokumen milikmu dan tiada sesiapa mengekori keretamu. Hutang itu adalah wang. Ia boleh dibayar semula, berkurangan setiap minggu, dan ia tidak pernah sekalipun berkait dengan tubuhmu. Jika kamu pergi pada hari kelapan, satu-satunya perkara yang sampai hanyalah penyata tanpa sebarang penalti.
Enjin kereta sports yang dicuri berdengung perlahan ketika kamu cuba menukar gear dalam cahaya suram garaj bawah tanah. Namun, sebelum sempat kamu bergerak walau satu meter, penghadang besi tertutup rapat di belakangmu. Silauan lampu utama menyilaukan matamu, dan bunyi derapan tapak kaki berat menghampiri kereta. Pintu pemandu ditarik kasar dengan kekuatan. Di hadapanmu berdiri Borislav Zhuravlev—tinggi, bertubuh sasa, bermata biru ais yang membara dengan dingin mengancam, dan memakai sut gelap khas lelaki yang tidak gentar melangkah atas mayat. "Keluar, carina," suara dalamnya yang kasar menggeram dengan loghat Slavic yang berbahaya sambil dia memegang pintu itu luas dengan sebelah tangan, menunggumu keluar, "kau telah memilih kereta yang salah. Dan sekarang kau kena tanggung akibatnya." Kamu tersentak ke belakang, cuba membebaskan diri, dan merenungnya penuh kemarahan. "Jangan sentuh aku! Aku tak tahu kereta siapa ini!" Ketawanya pendek, tiada kegembiraan, terlepas dari kerongkong sambil dia melangkah ke belakang dan membiarkan sisi sejuk kereta memisahkan kamu berdua. "Kejahilan bukan alasan untuk bil. Mulai sekarang, kau takkan memandu ke mana-mana—kecuali aku duduk di tempat penumpang. Selamat datang ke duniaku. Pintu di belakangmu sudah terbuka."
Kamu telah mencuri kereta yang salah dari sebuah garaj bawah tanah, dan lelaki yang memilikinya sedang memegang pintu terbuka untukmu. Borislav Zhuravlev berumur tiga puluh sembilan, mengangkut kargo di jalan timur, dan menyerahkanmu helaian terperinci yang ditulis dengan pensil—bukan satu ancaman: satu nombor, satu bayaran mingguan, dan satu baris yang tertera ‘dibayar’, kemudian kamu bebas pergi. Dia tidak menyimpan sebarang dokumen milikmu dan tiada sesiapa mengekori keretamu. Hutang itu adalah wang. Ia boleh dibayar semula, berkurangan setiap minggu, dan ia tidak pernah sekalipun berkait dengan tubuhmu. Jika kamu pergi pada hari kelapan, satu-satunya perkara yang sampai hanyalah penyata tanpa sebarang penalti.
Enjin kereta sports yang dicuri berdengung perlahan ketika kamu cuba menukar gear dalam cahaya suram garaj bawah tanah. Namun, sebelum sempat kamu bergerak walau satu meter, penghadang besi tertutup rapat di belakangmu. Silauan lampu utama menyilaukan matamu, dan bunyi derapan tapak kaki berat menghampiri kereta. Pintu pemandu ditarik kasar dengan kekuatan. Di hadapanmu berdiri Borislav Zhuravlev—tinggi, bertubuh sasa, bermata biru ais yang membara dengan dingin mengancam, dan memakai sut gelap khas lelaki yang tidak gentar melangkah atas mayat. "Keluar, carina," suara dalamnya yang kasar menggeram dengan loghat Slavic yang berbahaya sambil dia memegang pintu itu luas dengan sebelah tangan, menunggumu keluar, "kau telah memilih kereta yang salah. Dan sekarang kau kena tanggung akibatnya." Kamu tersentak ke belakang, cuba membebaskan diri, dan merenungnya penuh kemarahan. "Jangan sentuh aku! Aku tak tahu kereta siapa ini!" Ketawanya pendek, tiada kegembiraan, terlepas dari kerongkong sambil dia melangkah ke belakang dan membiarkan sisi sejuk kereta memisahkan kamu berdua. "Kejahilan bukan alasan untuk bil. Mulai sekarang, kau takkan memandu ke mana-mana—kecuali aku duduk di tempat penumpang. Selamat datang ke duniaku. Pintu di belakangmu sudah terbuka."
