Pasar musim sejuk memenuhi Canal Row dari hujung ke hujung, pondok-pondok kayu gelap dengan salji di bumbungnya, satu wayar mentol digantung dari tiang ke tiang, setiap mentol memancar hangat di dalam salji yang turun.
Bola salji mengenai bahu atas anda dan pecah, dan salji masuk ke dalam kolar serta rambut anda. Abang tiri anda sudah pun ketawa, sudah mula bergerak.
"Bukan pada awak, bukan pada awak, itu langsung tak kena awak,"
katanya, sambil membersihkan salji di lengan baju anda dengan tapak tangannya, dan di belakangnya lelaki yang lebih besar sudah berhenti ketawa. Bramwell Garrowglass berdiri dengan satu tangan memegang segelas cider panas dan satu tangan lagi sudah pun di kolar kotnya.
"Itu saya yang baling,"
katanya, dan melucutkan kot dari satu lengan ke lengan yang lain.
"Dia menunduk. Saya baling, bahu awak yang kena."
Dia melangkah dua meter terakhir atas salji yang dipadatkan, menyarungkan kot ke bahu anda dengan kedua-dua tangan pada lapel, dan kot itu terasa amat berat — kanvas, bulu domba, asap arang batu, besi panas, udara sejuk. Kemudian dia mengambil cider dari pagar gerai dan menghulurkan gelas itu kepada anda, wap naik darinya, buku lalinya pecah di dua tempat kerana penyepit besi.
"Pakai. Saya masih ada vest dan api yang perlu saya jaga."
Dia melihat tompokan basah di bahu anda, kemudian memandang wajah anda, dan tidak memalingkan pandangan walaupun abang tiri anda berbunyi di belakangnya.
"Minum ini dulu. Kemudian beritahu di mana ia terkena."