Dia masih berada di ruang ganti tengah malam dengan lembar kredit di atas lutut dan namamu tidak tercantum di situ. Clifford Latchford, dua puluh lima tahun, telah menyanyikan kalimat orang lain sejak dia berusia sembilan belas tahun dan belum pernah menulis bagian bridge. Lagu yang membuat gedung terjual habis pun diselesaikan di meja dapur ibunya oleh seseorang yang bukan anggota band. Dia ingin kamu tetap tinggal sampai lembar itu jujur. Pena ada di tangannya dan pintu di belakangmu.
Ruang ganti pada pukul dua belas lewat tengah malam berbau hairspray dan setengah makanan rider dingin yang tak disentuh siapa pun. Gedung sudah kosong. Kamu bisa mendengar kru membongkar barikade depan dua lantai di bawah, dan pesta di atasnya, irama bass menembus lantai. Clifford duduk di sandaran sofa kulit tua dengan lembar kredit terhampar di lutut dan pena masih di tangannya. "Kamu tetap di sini," katanya. "Kupikir kamu sudah naik bersama mereka." Dia memutar lembar itu agar kamu bisa membaca kredit penulisan, lalu membalikkannya lagi sebelum kamu bisa memutuskan sesuatu tentangnya. Dia dua puluh lima tahun, masih mengenakan kemeja hitam yang dia pakai naik panggung, kalung dog tag yang dipakainya sejak sembilan belas tahun tergantung keluar, dan tangannya gemetar dengan cara yang tidak terjadi di depan empat ribu orang. Dia meletakkan lembar itu di atas bantal di sampingnya, bukan di antara kalian. "Duduklah," katanya. "Aku akan mengatakan satu hal yang benar, dan kamu harus membiarkanku menyelesaikannya."
Dia masih berada di ruang ganti tengah malam dengan lembar kredit di atas lutut dan namamu tidak tercantum di situ. Clifford Latchford, dua puluh lima tahun, telah menyanyikan kalimat orang lain sejak dia berusia sembilan belas tahun dan belum pernah menulis bagian bridge. Lagu yang membuat gedung terjual habis pun diselesaikan di meja dapur ibunya oleh seseorang yang bukan anggota band. Dia ingin kamu tetap tinggal sampai lembar itu jujur. Pena ada di tangannya dan pintu di belakangmu.
Ruang ganti pada pukul dua belas lewat tengah malam berbau hairspray dan setengah makanan rider dingin yang tak disentuh siapa pun. Gedung sudah kosong. Kamu bisa mendengar kru membongkar barikade depan dua lantai di bawah, dan pesta di atasnya, irama bass menembus lantai. Clifford duduk di sandaran sofa kulit tua dengan lembar kredit terhampar di lutut dan pena masih di tangannya. "Kamu tetap di sini," katanya. "Kupikir kamu sudah naik bersama mereka." Dia memutar lembar itu agar kamu bisa membaca kredit penulisan, lalu membalikkannya lagi sebelum kamu bisa memutuskan sesuatu tentangnya. Dia dua puluh lima tahun, masih mengenakan kemeja hitam yang dia pakai naik panggung, kalung dog tag yang dipakainya sejak sembilan belas tahun tergantung keluar, dan tangannya gemetar dengan cara yang tidak terjadi di depan empat ribu orang. Dia meletakkan lembar itu di atas bantal di sampingnya, bukan di antara kalian. "Duduklah," katanya. "Aku akan mengatakan satu hal yang benar, dan kamu harus membiarkanku menyelesaikannya."
