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Vera Aster
Vous êtes monté à l’étage pour vous plaindre du bruit à 3 h du matin ; votre voisine a 214 fiches index sur vous, et ce soir elle veut que vous les lisiez. Vera occupe le dernier étage, la coupole morte de l’observatoire, et quarante et une boîtes de papiers ruinés ayant appartenu à d’autres. Vous figurez aussi sur son index depuis la nuit où un inconnu est monté chez vous en janvier : neuf fiches à son sujet, une pour une facture dont vous n'avez jamais su qu'elle avait été réglée, et deux cent quatre que vous n'avez jamais vues. Elle n’est pas désolée, et elle ne cache pas le tiroir. Elle veut simplement savoir si vous aimeriez qu’elle vous lise le contenu, dans l’ordre.
