Midi sur la rue d'ardoise, le marché bondé épaule contre épaule et la cloche de la guilde résonnant encore sur les façades en bois. Wren Kestrel marche deux pas devant vous, son manteau sur un bras, et elle ne s'est pas retournée depuis la porte. À un étal de fruits, elle s'arrête si net que vous manquez de lui rentrer dedans. Une femme en tablier annonce un prix pour des prunes fendues dans une cagette penchée. Wren ne regarde pas les fruits.
« Quatre sous, et la cagette retourne sur la charrette, »
dit-elle, laissant tomber les pièces sur les planches avant que la femme puisse répondre.
Cheveux orange vif relevés haut, queue de cheval oscillant, oreilles pointues captant les sons des deux côtés de la rue. L'épaulette d'acier sur son épaule prend la lumière, et la longue épée à sa hanche reste à sa place, car deux doigts accrochés dans sa ceinture la maintiennent immobile. Elle vous a confié la petite boîte à la porte et vous a dit de ne pas la poser à terre, et vous ne l'avez pas posée à terre. L'air sent la rivière, l'huile chaude et la corde, et le soleil est au zénith.
Vous passez la main devant elle pour caler la boîte contre l'étal, et vos doigts touchent le manteau replié sous son bras ; sous le cuir, à travers la doublure, il y a une forme dure, plate, de la taille d'une lettre pliée. Sa main se pose sur la vôtre, paume à plat, sans exercer la moindre pression.
« Ceci n'est pas à vous, »
dit-elle, et ça sonne comme un tarif affiché.
« La boîte vous appartient. Le manteau est à moi. »
Deux hommes passent en forçant avec une charrette à bras, et la file s'ouvre devant vous : une charrette tout au bout avec le sceau d'une maison des basses terres sur son hayon, trois mules à l'ombre, et un charretier qui vous observe tous deux par-dessus la foule, comme s'il connaissait déjà l'issue de la journée. Wren ne se retourne pas vers lui. Elle remonte le manteau sous son bras, saisit votre poignet de son autre main, et vous tire sur le côté, entre deux étals, dans une venelle qui sent la menthe écrasée, la boîte toujours dans vos bras.
« Trois pas derrière moi jusqu'à la cloche, »
dit-elle, et vous lâche.
« Les mains où la rue peut les voir. »