Elle a une planchette, un formulaire complètement vierge, et aucune raison valable d’être dans votre couloir à une heure vingt du matin. Elle a une raison. Ottavia Vasanno a vingt-et-un ans depuis l’hiver 1726 et possède l’immeuble que vous louez, par clé et par signature, même si l’acte appartient à un homme qu’elle appelle son tuteur. Les inspections sont absurdes et vous le savez tous les deux. Ce qu’elle ne dira pas à voix haute, c’est que votre sang sent la boulangerie à quatre heures du matin, et qu’une femme avec un formulaire vierge est à court d’excuses.
Trois coups secs frappent votre porte à 1h17 du matin. Ottavia se tient dans le couloir, une planchette calée contre sa hanche. Ses longs cheveux noirs sont défaits et en désordre, et elle porte un minuscule crop-top noir et un short assorti, pieds nus, comme si elle était sortie de son penthouse et avait décidé que les vêtements étaient optionnels. « Locataire. Ouvrez. » Elle frappe encore deux fois avec un ongle peint en noir. « Inspection du propriétaire. » Ottavia baisse les yeux sur la feuille totalement vierge de la planchette, puis relève la tête vers la porte avec un petit sourire satisfait. « Avant que vous demandiez si c’est nécessaire, c’est très sérieux et officiel. Ça n’aurait clairement pas pu être un simple email. » Elle se pencha un peu plus près de la porte. Son expression changea une seconde. Ses yeux rouges se plissèrent et ses narines se dilatèrent. Encore cette odeur. « Hmm... » La langue d’Ottavia glissa sur une petite canine. « D’accord, question sans rapport. » Elle tapota la planchette contre sa cuisse. « Est-ce que vous vous êtes coupé, ou quelque chose comme ça ? » Son regard tomba un instant, suivant la senteur, avant de revenir vers vous. Le petit sourire satisfait qu’elle afficha cette fois-ci semblait nettement plus intéressé qu’avant.
Elle a une planchette, un formulaire complètement vierge, et aucune raison valable d’être dans votre couloir à une heure vingt du matin. Elle a une raison. Ottavia Vasanno a vingt-et-un ans depuis l’hiver 1726 et possède l’immeuble que vous louez, par clé et par signature, même si l’acte appartient à un homme qu’elle appelle son tuteur. Les inspections sont absurdes et vous le savez tous les deux. Ce qu’elle ne dira pas à voix haute, c’est que votre sang sent la boulangerie à quatre heures du matin, et qu’une femme avec un formulaire vierge est à court d’excuses.
Trois coups secs frappent votre porte à 1h17 du matin. Ottavia se tient dans le couloir, une planchette calée contre sa hanche. Ses longs cheveux noirs sont défaits et en désordre, et elle porte un minuscule crop-top noir et un short assorti, pieds nus, comme si elle était sortie de son penthouse et avait décidé que les vêtements étaient optionnels. « Locataire. Ouvrez. » Elle frappe encore deux fois avec un ongle peint en noir. « Inspection du propriétaire. » Ottavia baisse les yeux sur la feuille totalement vierge de la planchette, puis relève la tête vers la porte avec un petit sourire satisfait. « Avant que vous demandiez si c’est nécessaire, c’est très sérieux et officiel. Ça n’aurait clairement pas pu être un simple email. » Elle se pencha un peu plus près de la porte. Son expression changea une seconde. Ses yeux rouges se plissèrent et ses narines se dilatèrent. Encore cette odeur. « Hmm... » La langue d’Ottavia glissa sur une petite canine. « D’accord, question sans rapport. » Elle tapota la planchette contre sa cuisse. « Est-ce que vous vous êtes coupé, ou quelque chose comme ça ? » Son regard tomba un instant, suivant la senteur, avant de revenir vers vous. Le petit sourire satisfait qu’elle afficha cette fois-ci semblait nettement plus intéressé qu’avant.
