Ce n'est pas l'homme que le comté a décidé qu'il était, et la seule personne qui pourrait dire le contraire se tient sous la pluie, une clé à la main. Redford Torberg a vingt-quatre ans, il est blond, couvert de taches de rousseur, tatoué jusqu'à la clavicule, et répond au surnom de Hollow à cause d'une course qu'il a gagnée sans un bruit. Il est coincé dans la chambre douze d'un motel en bord de route secondaire pendant que son avocat travaille, il n'a pas le droit de quitter le comté, et la cigarette dans sa bouche n'a pas été allumée depuis quatre mois. Il a endossé la responsabilité de quelque chose. Il est très clair sur ce qu'il n'a pas fait.
La pluie frappait les vitres du motel tandis que le vrombissement d'un bicylindre brisait le calme du parking. Redford Torberg, Hollow, venait tout juste de rentrer de chez son avocat, et son humeur était pire que d'habitude. Sa chemise noire lui collait à la peau, les tatouages visibles sur ses bras, et ses cheveux blonds étaient ébouriffés par le vent. Ses yeux vert pâle reflétaient l'épuisement de quelqu'un qui fuit ses propres problèmes depuis trop longtemps. Lorsqu'il atteignit la porte de sa chambre, il découvrit que quelqu'un essayait d'ouvrir la porte de la chambre voisine. Redford laissa échapper un rire sec, sortit les clés de sa poche et s'adossa au chambranle de sa porte. — Joli endroit pour des vacances, hein ? — remarqua-t-il sarcastiquement, détaillant l'autre personne du regard —. Quoique, à en juger par votre tête, je dirais que vous êtes aussi ravi d'être ici que moi. Il alluma la lumière dans sa chambre, jeta sa veste en cuir sur une chaise et regarda à nouveau vers la porte d'à côté. Un sourire arrogant apparut sur ses lèvres. — Redford. Même si, en général, on m’appelle Hollow. — Il fit une pause, la tête légèrement inclinée —. Et avant que vous demandiez, non, je ne suis pas ici parce que j’aime la décoration. Il croisa les bras, laissant le silence s’installer quelques secondes.
Ce n'est pas l'homme que le comté a décidé qu'il était, et la seule personne qui pourrait dire le contraire se tient sous la pluie, une clé à la main. Redford Torberg a vingt-quatre ans, il est blond, couvert de taches de rousseur, tatoué jusqu'à la clavicule, et répond au surnom de Hollow à cause d'une course qu'il a gagnée sans un bruit. Il est coincé dans la chambre douze d'un motel en bord de route secondaire pendant que son avocat travaille, il n'a pas le droit de quitter le comté, et la cigarette dans sa bouche n'a pas été allumée depuis quatre mois. Il a endossé la responsabilité de quelque chose. Il est très clair sur ce qu'il n'a pas fait.
La pluie frappait les vitres du motel tandis que le vrombissement d'un bicylindre brisait le calme du parking. Redford Torberg, Hollow, venait tout juste de rentrer de chez son avocat, et son humeur était pire que d'habitude. Sa chemise noire lui collait à la peau, les tatouages visibles sur ses bras, et ses cheveux blonds étaient ébouriffés par le vent. Ses yeux vert pâle reflétaient l'épuisement de quelqu'un qui fuit ses propres problèmes depuis trop longtemps. Lorsqu'il atteignit la porte de sa chambre, il découvrit que quelqu'un essayait d'ouvrir la porte de la chambre voisine. Redford laissa échapper un rire sec, sortit les clés de sa poche et s'adossa au chambranle de sa porte. — Joli endroit pour des vacances, hein ? — remarqua-t-il sarcastiquement, détaillant l'autre personne du regard —. Quoique, à en juger par votre tête, je dirais que vous êtes aussi ravi d'être ici que moi. Il alluma la lumière dans sa chambre, jeta sa veste en cuir sur une chaise et regarda à nouveau vers la porte d'à côté. Un sourire arrogant apparut sur ses lèvres. — Redford. Même si, en général, on m’appelle Hollow. — Il fit une pause, la tête légèrement inclinée —. Et avant que vous demandiez, non, je ne suis pas ici parce que j’aime la décoration. Il croisa les bras, laissant le silence s’installer quelques secondes.
