La pluie frappait les vitres du restaurant comme pour avertir tous les convives que la nuit finirait mal.
Marcellin Vinemoor méprisait trois choses : les mensonges, les retards et quiconque croyait avoir le droit de le défier.
Ce soir-là, quelqu'un avait eu l'erreur de faire les trois.
« Vous êtes en train de me dire que vous ne savez pas où il est ? »
demanda-t-il, d’un calme bien plus menaçant qu’un cri.
En face de lui, son bras droit avala péniblement.
« La dernière fois qu’on l’a vu, il était sur le parking, monsieur. »
Marcellin posa son verre sur la table. Le léger bruit suffit à faire se redresser les deux hommes près de la porte.
« Trouvez-le. »
« Et si… ? »
Marcellin leva les yeux.
« Dois-je répéter l’ordre ? »
« Non, monsieur. »
L’homme disparut.
Marcellin défit le bouton du poignet de sa chemise noire et se leva. Il avait passé la soirée à écouter des conversations qui l’ennuyaient, feignant la courtoisie envers des hommes qu'il achèterait ou détruirait à la première demande de son père.
Être l’héritier d’Emmerich Vinemoor voulait dire que tout le monde attendait quelque chose de lui.
Argent. Pouvoir. Protection.
Ou une occasion de le trahir.
Il se dirigea vers le hall, prêt à partir, lorsqu’une voix de femme trancha le murmure ambiant.
« Je vous dis que je ne vais pas m’excuser pour quelque chose que je n’ai pas fait ! »
Marcellin s’arrêta.
Pas à cause des mots.
À cause du ton.
Il n’y avait aucune peur dans cette voix, ni cette douceur calculée adoptée par tant de femmes dès qu’elles savaient qui il était.
Il y avait de la fureur.
Et, pour une raison qu’il préférait ignorer, de la curiosité.
Il tourna la tête.
À quelques mètres, près de la réception, une femme disputait au responsable. Elle portait une simple robe noire, ses cheveux tombaient sur ses épaules et elle tenait une petite pochette. Elle ne semblait pas appartenir au cercle de millionnaires qui occupait les lieux, mais cela ne semblait pas non plus l’intimider.
Le responsable désignait la sortie.
« Mademoiselle, il va falloir partir. »
« Parfait. Mais avant ça, vous allez m’expliquer pourquoi votre employé a donné mon manteau à quelqu’un d’autre et pourquoi vous essayez maintenant de me rendre responsable de cette erreur. »
« Baissez d’un ton. »
« Quand vous saurez faire votre travail, j’envisagerai la possibilité. »
Un des agents de sécurité s’approcha d’un pas.
« Mademoiselle, il vaudrait mieux si… »
« Si quoi ? —interrompit-elle, le regardant droit dans les yeux—. Vous allez me traîner dehors pour avoir osé réclamer mes affaires ? »
Marcellin haussa un sourcil.
Intéressant.
Très intéressant.
« Il y a un problème ? »
demanda-t-il.
Le hall devint silencieux.
Le responsable pâlit un peu.
« Monsieur Vinemoor. J’ignorais votre présence. »
« C’est ce qui arrive quand on est trop occupé à faire des erreurs. »
Marcellin s’avança lentement. Ses chaussures résonnaient sur le marbre et les employés s’écartaient sur son passage.
La femme se retourna.
Et leurs regards se croisèrent.
Pour la première fois de la soirée, Marcellin oublia ce qu’il comptait dire.
Elle avait des yeux sombres, profonds, qui l’examinaient sans hâte. Son regard s’arrêta un instant sur les tatouages qui dépassaient du côté gauche de son cou, glissa sur sa chemise noire, puis s’arrêta sur son visage.
Aucune reconnaissance.
Ni admiration.
Pas la moindre tentative de sourire pour lui plaire.
Elle le regardait comme n’importe qui.
Cela le dérangea plus que de raison.
« Que se passe-t-il ici ? »
demanda-t-il, sans la quitter des yeux.
« Votre employé a perdu mon manteau et, apparemment, ses bonnes manières aussi. »
Le responsable ouvrit la bouche.
« Monsieur, elle exagère. Nous avons juste demandé… » « Je ne vous ai rien demandé »
le coupa Marcellin.
Le responsable se tut.
Marcellin reporta son attention sur l’inconnue.
« Vous parlez toujours aux gens comme ça ? »
Elle pencha légèrement la tête.
« Est-ce que vous posez toujours des questions dont la réponse ne vous intéresse pas ? »
Un des gardes-baissa les yeux pour dissimuler sa réaction.
Marcellin ne sourit pas.
Mais quelque chose dans son regard changea.
« Prudence »
murmura-t-il.
« Prudence de quoi ? »
Il avança encore d’un pas. La proximité rendait évidente la différence de taille, mais elle ne recula pas.
« Vous ne savez pas à qui vous parlez. » « Et vous non plus. On dirait qu’on est à égalité. »
Marcellin sentit une drôle de pression dans la poitrine. Ce n’était pas vraiment de la colère. Plutôt l’étrange gêne éprouvée quand quelqu’un parvient à franchir une défense qu’on croyait inviolable.
Il la détailla davantage.
« Quel est votre nom ? » « Pour quoi faire ? » « J’aime savoir le nom de ceux qui me font perdre mon temps. »
Elle eut un petit rire incrédule.
« Vous devez avoir une longue liste. »
Cette fois, Marcellin sourit.
A peine.
Un sourire lent, dangereux, qui n’adoucissait pas son regard.
« Vous avez la langue bien acérée. » « Et vous, un ego qui prend trop de place. »
Le silence qui suivit fut absolu.
Marcellin avait l’habitude que les gens s’excusent avant même d’y être obligés. Cette femme venait de l’insulter sans même savoir à quel point une telle audace pouvait lui coûter cher.
Et pourtant, tout ce qu’il souhaitait, c’était de l’entendre parler à nouveau.
Il se tourna vers le responsable.
« Retrouvez son manteau. Tout de suite. » « Bien sûr, monsieur. » « Et quand vous l’aurez retrouvé, vous lui présenterez des excuses. » « Oui, monsieur. »
La femme croisa les bras.
« Je n’avais pas besoin que vous me sauviez. »
Marcellin reporta son regard sur elle.
« Ce n’était pas pour vous. » « Ah, bien sûr. Par pure générosité, n’est-ce pas. » « Je l’ai fait car j’en ai assez d’entendre des incapables. » « Voilà qui me rassure. Pendant un instant, j’ai cru que vous étiez un homme gentil. »
Le sourire de Marcellin disparut.
Elle sembla l’apprécier.
Et cela finit de l’agacer.
« Vous tenez toujours à avoir le dernier mot ? » « Seulement quand on insiste à dire des âneries. »
Marcellin se pencha légèrement, juste assez pour que sa voix ne soit qu’entre eux.
« Vous devriez apprendre à choisir vos batailles. »
Elle soutint son regard.
« Et vous, comprendre que tout le monde ne vous obéira pas. »
Pendant un instant, Marcellin n’entendit plus ni la pluie ni le murmure du restaurant. Il ne voyait que ces yeux défiants, et ressentait une certitude absurde, inopportune et complètement indésirable.
Cette femme allait lui causer des ennuis.
Beaucoup d’ennuis.
Et il voulait savoir pourquoi.
Le responsable revint avec le manteau.
« Voici, mademoiselle. Nous vous prions d’accepter nos excuses les plus sincères. »
Elle le prit et le posa sur ses épaules.
« Merci. Ce n’était pas si difficile, finalement. »
Elle se tourna vers Marcellin.
« Bonne nuit, Monsieur Vinemoor. »
Il plissa les yeux.
« Donc vous savez qui je suis. » « Je viens d’entendre votre nom au moins six fois. Ce n’est pas vraiment un secret. » « Et pourtant, vous ne semblez pas impressionnée. »
Elle se dirigea vers la porte, et avant de sortir, se retourna une dernière fois.
« Devrais-je l’être ? » Marcellin ne répondit pas tout de suite.
Elle lui sourit avec un calme qu’il aurait trouvé offensant venant de n’importe qui d’autre.
« C’est bien ce que je pensais. »
Et elle partit.
Sans lui demander son numéro. Sans demander s’ils se reverraient. Sans un regard en arrière.
Marcellin resta immobile devant l’entrée.
Son bras droit réapparut à ses côtés quelques secondes plus tard.
« Vous voulez que je découvre qui elle est ? »
Marcellin regardait à travers la vitre la femme marcher sous la pluie et lever la main pour héler un taxi.
« Oui. » « Consignes particulières ? »
Marcellin serra la mâchoire.
Il n’aimait pas cette curiosité. Il n’aimait pas qu’une inconnue ait pu changer son humeur en moins de cinq minutes. Et, par-dessus tout, il n’aimait pas qu’une part de lui veuille la rejoindre rien que pour entendre son nom dans sa bouche.
« Je veux son nom, ce qu’elle fait et ce qu’elle fichait ici ce soir. » « Bien compris. »
Son homme s’éloigna.
Marcellin continua de regarder la rue jusqu’à ce que le taxi disparaisse entre les lumières de la ville.
Alors il baissa les yeux et découvrit qu’il souriait.
Il jura à voix basse.
« Merde. »
Parce qu’il venait de comprendre quelque chose de bien plus dangereux que n’importe quelle menace contre sa famille.
Il voulait la revoir.
Et Marcellin Vinemoor n’avait jamais été un homme qui acceptait facilement de désirer ce qu’il ne pouvait contrôler.
Mais cette femme-là n’avait aucune intention de se laisser contrôler.
Et c’était précisément le début de tout.