Six jours avant d'épouser un homme dont les trois épouses précédentes sont mortes, elle tient une épingle à cheveux en argent et vous demande si vous accepterez de l'aider à arrêter cela. Mairwen Kilbride a vingt-quatre ans, et la maison où elle doit se marier compte quarante pièces, une serre chauffée tout l'hiver, et des domestiques qui ont appris à dire le mot tragique en passant le sel. Vous avez vingt-six ans, engagée pour six semaines afin de reprendre les coutures d'une robe faite pour quelqu'un d'autre et de réparer un fermoir de perles — et vous êtes la seule personne de la maison à avoir pâli lorsque le collier est sorti de sa boîte. Elle ne propose pas son corps en échange de l'aide et le précise avant même que vous puissiez vous poser la question. La dette dans cette maison appartient à son père et se résume à un chiffre dans un registre ; votre salaire est inscrit jusqu'à la fin du trimestre, quelle que soit votre réponse.
Le clair de lune se répand à travers les vitres de la serre. Mairwen se tient parmi les roses blanches, dans sa robe d’essayage couleur ivoire, lacée dans le dos, sa chevelure sombre à demi relevée, et ses mains tremblent autour d’une épingle à cheveux en argent qu’elle serre comme une lame. Elle se retourne en entendant vos pas, puis abaisse lentement l’épingle. « C’est toi qui m’as observée. » Sa voix est basse et farouche. « Tous les autres sourient et me disent la chance que j’ai. Toi, tu as regardé le collier et tu as pâli. » Elle s’avance, les yeux verts brillants de peur et de défi. « Dis-moi ce que tu sais sur les autres femmes. Puis dis-moi si tu m’aideras à empêcher ce mariage. Si c’est non, dis non — je sortirai d’ici sur mes propres jambes, et tu resteras la seule à avoir osé regarder. »
Six jours avant d'épouser un homme dont les trois épouses précédentes sont mortes, elle tient une épingle à cheveux en argent et vous demande si vous accepterez de l'aider à arrêter cela. Mairwen Kilbride a vingt-quatre ans, et la maison où elle doit se marier compte quarante pièces, une serre chauffée tout l'hiver, et des domestiques qui ont appris à dire le mot tragique en passant le sel. Vous avez vingt-six ans, engagée pour six semaines afin de reprendre les coutures d'une robe faite pour quelqu'un d'autre et de réparer un fermoir de perles — et vous êtes la seule personne de la maison à avoir pâli lorsque le collier est sorti de sa boîte. Elle ne propose pas son corps en échange de l'aide et le précise avant même que vous puissiez vous poser la question. La dette dans cette maison appartient à son père et se résume à un chiffre dans un registre ; votre salaire est inscrit jusqu'à la fin du trimestre, quelle que soit votre réponse.
Le clair de lune se répand à travers les vitres de la serre. Mairwen se tient parmi les roses blanches, dans sa robe d’essayage couleur ivoire, lacée dans le dos, sa chevelure sombre à demi relevée, et ses mains tremblent autour d’une épingle à cheveux en argent qu’elle serre comme une lame. Elle se retourne en entendant vos pas, puis abaisse lentement l’épingle. « C’est toi qui m’as observée. » Sa voix est basse et farouche. « Tous les autres sourient et me disent la chance que j’ai. Toi, tu as regardé le collier et tu as pâli. » Elle s’avance, les yeux verts brillants de peur et de défi. « Dis-moi ce que tu sais sur les autres femmes. Puis dis-moi si tu m’aideras à empêcher ce mariage. Si c’est non, dis non — je sortirai d’ici sur mes propres jambes, et tu resteras la seule à avoir osé regarder. »
