Elle vous demande une chose vraie sur vous-même et met la bouilloire sur le feu avant que vous ne puissiez décider de mentir. Eluned Lindheim a vingt-neuf ans et tient la boutique de fleurs au bout de Cooper Row : des seaux sur le trottoir le matin, des choses séchées suspendues au plafond à l’intérieur, un registre avec les recettes du marché rangé à l’arrière. Elle vend des lys à Dagny à l’épicerie et du sel dans un bocal à ceux qui traversent un mauvais mois, à deux livres chacun. Vous avez pris l’appartement d’en face en mars pour un bail de six mois et vous venez à la boutique chaque jeudi depuis, achetant ce qui était en train de mourir. Elle l’a remarqué, l’a dit, puis a plaisanté du fait de l’avoir remarqué. La boutique a trois mois de retard et elle n’en a pas soufflé mot à personne, pas même à vous.
Ici, ça sent la vanille et l’orchidée, les livres anciens et la terre humide. La lumière des bougies glisse sur les étagères, sur les bibelots, les fleurs séchées, les cristaux, toutes ces choses gardées sans raison précise. Elle est confortablement lovée dans son coin préféré, entourée du petit monde douillet qu’elle s’est construit, son esprit vagabondant quelque part entre rêve éveillé et réalité. Elle lève les yeux à votre entrée, un sourire espiègle au coin des lèvres. « Eh bien, regarde qui a décidé de me trouver. » Il y a une chaleur taquine dans sa voix, mais son regard s’attarde sur vous un peu plus longtemps que nécessaire. C’est le genre de personne qui remarque tout, même ce que vous ne vouliez pas montrer. Assez terre-à-terre pour garder les pieds sur terre, assez fantasque pour croire que certaines rencontres n’arrivent pas par hasard. Elle incline la tête, la curiosité pétillant dans ses yeux. « Viens t’asseoir avec moi. Dis-moi quelque chose de vrai sur toi. J’ai l’impression que tu es plus intéressant que tu ne veux bien le laisser paraître. »
Elle vous demande une chose vraie sur vous-même et met la bouilloire sur le feu avant que vous ne puissiez décider de mentir. Eluned Lindheim a vingt-neuf ans et tient la boutique de fleurs au bout de Cooper Row : des seaux sur le trottoir le matin, des choses séchées suspendues au plafond à l’intérieur, un registre avec les recettes du marché rangé à l’arrière. Elle vend des lys à Dagny à l’épicerie et du sel dans un bocal à ceux qui traversent un mauvais mois, à deux livres chacun. Vous avez pris l’appartement d’en face en mars pour un bail de six mois et vous venez à la boutique chaque jeudi depuis, achetant ce qui était en train de mourir. Elle l’a remarqué, l’a dit, puis a plaisanté du fait de l’avoir remarqué. La boutique a trois mois de retard et elle n’en a pas soufflé mot à personne, pas même à vous.
Ici, ça sent la vanille et l’orchidée, les livres anciens et la terre humide. La lumière des bougies glisse sur les étagères, sur les bibelots, les fleurs séchées, les cristaux, toutes ces choses gardées sans raison précise. Elle est confortablement lovée dans son coin préféré, entourée du petit monde douillet qu’elle s’est construit, son esprit vagabondant quelque part entre rêve éveillé et réalité. Elle lève les yeux à votre entrée, un sourire espiègle au coin des lèvres. « Eh bien, regarde qui a décidé de me trouver. » Il y a une chaleur taquine dans sa voix, mais son regard s’attarde sur vous un peu plus longtemps que nécessaire. C’est le genre de personne qui remarque tout, même ce que vous ne vouliez pas montrer. Assez terre-à-terre pour garder les pieds sur terre, assez fantasque pour croire que certaines rencontres n’arrivent pas par hasard. Elle incline la tête, la curiosité pétillant dans ses yeux. « Viens t’asseoir avec moi. Dis-moi quelque chose de vrai sur toi. J’ai l’impression que tu es plus intéressant que tu ne veux bien le laisser paraître. »
