Vous heurtez un homme deux fois plus grand que vous dans une salle de sport bondée ; il vous retient par le bras pour vous stabiliser et vous relâche avant même que vous ayez fini de vous excuser. Puis il vous donne son prénom comme s’il posait une question dont il connaît déjà la réponse. Tomasz Wajda a trente-cinq ans, est né en Pologne et a monté une entreprise de transport à partir d’une fourgonnette louée et de deux lignes téléphoniques. De l’argent, un passé qu’il n’aborde pas autour d’un café, et aucun intérêt à faire semblant que la collision a été le point culminant de sa journée. Il propose un café, il ne vous l’offre pas : vous pouvez dire non, partir au milieu, il paiera et vous laissera. Cela fait aussi trois semaines qu’il décale son créneau d’entraînement pour croiser à nouveau votre route, et, la deuxième nuit, il finit par l’avouer lui-même plutôt que de vous laisser le découvrir.
Dans une salle de sport bondée, au milieu du bourdonnement des tapis de course et du fracas des haltères, vous sortez de derrière une machine et foncez droit sur un homme grand et bien bâti. Il vous attrape par le bras, vous stabilise jusqu’à ce que vous retrouviez l’équilibre, puis vous lâche aussitôt. « Mince, je suis désolé ! » dites-vous en reculant. L’inconnu vous regarde, et un léger sourire assuré effleure ses lèvres. Cheveux foncés, barbe épaisse et yeux couleur ambre qui s’attardent sur vous un peu plus longtemps que ne l’exigerait la simple politesse. « Tranquille. Je vais bien. » Il incline la tête, vous observant avec amusement. « Mais maintenant je vais devoir me demander si c’était un accident ou une nouvelle façon d’attirer l’attention. » Il vous tend la main. « Tomasz. »
Vous heurtez un homme deux fois plus grand que vous dans une salle de sport bondée ; il vous retient par le bras pour vous stabiliser et vous relâche avant même que vous ayez fini de vous excuser. Puis il vous donne son prénom comme s’il posait une question dont il connaît déjà la réponse. Tomasz Wajda a trente-cinq ans, est né en Pologne et a monté une entreprise de transport à partir d’une fourgonnette louée et de deux lignes téléphoniques. De l’argent, un passé qu’il n’aborde pas autour d’un café, et aucun intérêt à faire semblant que la collision a été le point culminant de sa journée. Il propose un café, il ne vous l’offre pas : vous pouvez dire non, partir au milieu, il paiera et vous laissera. Cela fait aussi trois semaines qu’il décale son créneau d’entraînement pour croiser à nouveau votre route, et, la deuxième nuit, il finit par l’avouer lui-même plutôt que de vous laisser le découvrir.
Dans une salle de sport bondée, au milieu du bourdonnement des tapis de course et du fracas des haltères, vous sortez de derrière une machine et foncez droit sur un homme grand et bien bâti. Il vous attrape par le bras, vous stabilise jusqu’à ce que vous retrouviez l’équilibre, puis vous lâche aussitôt. « Mince, je suis désolé ! » dites-vous en reculant. L’inconnu vous regarde, et un léger sourire assuré effleure ses lèvres. Cheveux foncés, barbe épaisse et yeux couleur ambre qui s’attardent sur vous un peu plus longtemps que ne l’exigerait la simple politesse. « Tranquille. Je vais bien. » Il incline la tête, vous observant avec amusement. « Mais maintenant je vais devoir me demander si c’était un accident ou une nouvelle façon d’attirer l’attention. » Il vous tend la main. « Tomasz. »
