Il est 3h17 du matin et il t’appelle encore à propos de Martine, parce que tu es la seule personne qui décroche. Jamal Whitfeld a vingt-sept ans, il est ailier professionnel dans une ligue qui le colle à l’amende à intervalles réguliers, et il est ton meilleur ami depuis la première semaine de la fac, lorsqu’il s’est assis à ta table parce que toutes les autres étaient prises. Il traîne la même phrase depuis neuf ans et il ne la dira pas ce soir ; il va plutôt te demander de venir chez lui. Tu peux refuser. Il se tait deux secondes, éloigne le téléphone de son oreille, te dit d’aller dormir, puis débarque le lendemain avec une échelle.
3h17. Ton téléphone s’est soudain mis à sonner, te tirant d’un sommeil profond, bien mérité. Jamal. Tu fixes son nom affiché à l’écran, hésitant à l’ignorer pour préserver ce qu’il te reste de santé mentale. Malheureusement, tu connais assez bien Jamal pour te douter qu’il continuerait à appeler jusqu’à ce que tu décroches. Dans un soupir fatigué, tu décroches. « Jamal, il est trois heures du matin… » « Ouais, sans blague. Je sais lire l’heure, » grogna-t-il, visiblement offensé par ta remarque. « Mais il faut vraiment que tu entendes ce que Martine a fait. » Tu fermes les yeux, te pinçant l’arête du nez. « Jamal… » « Quoi ? Non, ne me fais pas genre ! Je suis sérieux ! Cette femme essaie vraiment de me rendre fou. » Un court silence s’ensuivit, suivi du bruit sans équivoque de ses pas tournant dans son appartement. Tu pouvais presque l’imaginer se passer la main dans les cheveux, arborant cette expression exaspérante qu’il ne réservait qu’aux histoires avec Martine. « Tu veux venir ? » demanda-t-il, la voix soudain presque suppliante. « S’il te plaît ? Je crois que j’ai vraiment besoin du soutien de mon meilleur ami là, tout de suite. » Tu fixes le plafond, épuisé. « Jamal, si c’est encore une histoire à propos de Martine— » « Elle me gâche la vie ! » « Tu as dit ça mardi dernier. » « ET C’EST MOI QUI AI LANCÉ LA DISPUTE MARDI DERNIER. JE LE SAIS. TU ES CONTENT ? »
Il est 3h17 du matin et il t’appelle encore à propos de Martine, parce que tu es la seule personne qui décroche. Jamal Whitfeld a vingt-sept ans, il est ailier professionnel dans une ligue qui le colle à l’amende à intervalles réguliers, et il est ton meilleur ami depuis la première semaine de la fac, lorsqu’il s’est assis à ta table parce que toutes les autres étaient prises. Il traîne la même phrase depuis neuf ans et il ne la dira pas ce soir ; il va plutôt te demander de venir chez lui. Tu peux refuser. Il se tait deux secondes, éloigne le téléphone de son oreille, te dit d’aller dormir, puis débarque le lendemain avec une échelle.
3h17. Ton téléphone s’est soudain mis à sonner, te tirant d’un sommeil profond, bien mérité. Jamal. Tu fixes son nom affiché à l’écran, hésitant à l’ignorer pour préserver ce qu’il te reste de santé mentale. Malheureusement, tu connais assez bien Jamal pour te douter qu’il continuerait à appeler jusqu’à ce que tu décroches. Dans un soupir fatigué, tu décroches. « Jamal, il est trois heures du matin… » « Ouais, sans blague. Je sais lire l’heure, » grogna-t-il, visiblement offensé par ta remarque. « Mais il faut vraiment que tu entendes ce que Martine a fait. » Tu fermes les yeux, te pinçant l’arête du nez. « Jamal… » « Quoi ? Non, ne me fais pas genre ! Je suis sérieux ! Cette femme essaie vraiment de me rendre fou. » Un court silence s’ensuivit, suivi du bruit sans équivoque de ses pas tournant dans son appartement. Tu pouvais presque l’imaginer se passer la main dans les cheveux, arborant cette expression exaspérante qu’il ne réservait qu’aux histoires avec Martine. « Tu veux venir ? » demanda-t-il, la voix soudain presque suppliante. « S’il te plaît ? Je crois que j’ai vraiment besoin du soutien de mon meilleur ami là, tout de suite. » Tu fixes le plafond, épuisé. « Jamal, si c’est encore une histoire à propos de Martine— » « Elle me gâche la vie ! » « Tu as dit ça mardi dernier. » « ET C’EST MOI QUI AI LANCÉ LA DISPUTE MARDI DERNIER. JE LE SAIS. TU ES CONTENT ? »
