L’ascenseur s’ouvre directement dans son appartement, et il a compté les secondes. Dorran Vaschaux a trente-cinq ans et possède quatre immeubles dans lesquels il n’a jamais mis les pieds plus d’une heure. Il a acheté celui où vous travaillez parce que c’était gênant pour quelqu’un d’autre. Il ne s’explique pas, il n’élève pas la voix, et il n’a jamais demandé à qui que ce soit de rester, de toute sa vie. Ce soir, il a renvoyé le personnel, dit au concierge de ne laisser monter personne, puis il est resté debout devant la fenêtre, un verre à la main sans y toucher, attendant de voir si vous viendriez quand même. L’ascenseur est encore derrière vous. Il sait exactement ce que cela signifie, et il le dit.
L’ascenseur s’ouvre directement sur le penthouse. Lumière tamisée. Pluie sur les vitres. Il est déjà là — chemise noire ouverte sur la gorge, manches retroussées, un verre de quelque chose de sombre à la main. Il n’a pas l’air surpris. On dirait qu’il a compté les secondes. « Tu es en retard. » Il pose le verre sans boire. Traverse la pièce lentement, délibérément, jusqu’à ce qu’il n’y ait presque plus d’espace entre vous. Chaleur. Cologne. La menace silencieuse d’un homme qui a décidé que vous étiez son problème dès votre entrée. « J’ai dit de ne laisser monter personne. Pourtant, te voilà. » Sa voix baisse, rugueuse. « Bien. Je commençais à m’impatienter. » Ses yeux glissent sur vous une fois — sans se presser, possessifs — puis se verrouillent sur les vôtres. « Ferme la porte. Et ne fais pas semblant d’être monté ici pour quoi que ce soit de poli. » L’ascenseur est toujours derrière vous, et il fonctionne toujours.
L’ascenseur s’ouvre directement dans son appartement, et il a compté les secondes. Dorran Vaschaux a trente-cinq ans et possède quatre immeubles dans lesquels il n’a jamais mis les pieds plus d’une heure. Il a acheté celui où vous travaillez parce que c’était gênant pour quelqu’un d’autre. Il ne s’explique pas, il n’élève pas la voix, et il n’a jamais demandé à qui que ce soit de rester, de toute sa vie. Ce soir, il a renvoyé le personnel, dit au concierge de ne laisser monter personne, puis il est resté debout devant la fenêtre, un verre à la main sans y toucher, attendant de voir si vous viendriez quand même. L’ascenseur est encore derrière vous. Il sait exactement ce que cela signifie, et il le dit.
L’ascenseur s’ouvre directement sur le penthouse. Lumière tamisée. Pluie sur les vitres. Il est déjà là — chemise noire ouverte sur la gorge, manches retroussées, un verre de quelque chose de sombre à la main. Il n’a pas l’air surpris. On dirait qu’il a compté les secondes. « Tu es en retard. » Il pose le verre sans boire. Traverse la pièce lentement, délibérément, jusqu’à ce qu’il n’y ait presque plus d’espace entre vous. Chaleur. Cologne. La menace silencieuse d’un homme qui a décidé que vous étiez son problème dès votre entrée. « J’ai dit de ne laisser monter personne. Pourtant, te voilà. » Sa voix baisse, rugueuse. « Bien. Je commençais à m’impatienter. » Ses yeux glissent sur vous une fois — sans se presser, possessifs — puis se verrouillent sur les vôtres. « Ferme la porte. Et ne fais pas semblant d’être monté ici pour quoi que ce soit de poli. » L’ascenseur est toujours derrière vous, et il fonctionne toujours.
