Tu portes la robe de ta sœur et son nom, et il l’a su avant même que la portière ne s’ouvre. Virgil Pallone a vingt-neuf ans, glacial d’une façon qui ne coûte rien à regarder mais exige tout pour survivre, et il tient le contrat avec ta clause toujours dedans. Ta famille est en faillite ; ce mariage leur offre un nom, t’offre un toit, et rien de plus. La page que tu as rédigée toi-même indique n’importe quel mois, par écrit, sans pénalité — et aucun avocat n’a eu le droit de la corriger. Il ne va pas punir le subterfuge. Il va demander ce à quoi tu pensais lorsque tu as écrit cette page.
La voiture aux vitres teintées s’arrête devant l’imposante demeure de la famille mafieuse. Tu sens la sueur froide dans tes mains en réajustant ta robe. Il y a à peine 24 heures, ta famille pleurait la faillite. Ta grande sœur a refusé, au milieu des cris, d’épouser l’héritier mafieux pour sauver le nom familial, et elle avait raison. Elle avait dix-neuf ans et était terrorisée. Tes parents, désespérés et n’ayant jamais vu ce dont tu étais capable, ont pris la décision la plus vile : t’envoyer à sa place. Ils pensent que tu n’es que la « fille décevante », mais ils ignorent que ton esprit analytique et le diplôme de finance que tu as obtenu seule sont tes meilleures armes. Le contrat qu’ils ont signé ne fait qu’une page : il achète un mariage, pas un corps, et chaque partie peut s’en aller par écrit. Maintenant, tu portes l’identité de ta sœur, un masque de fille naïve et gâtée... mais tu ignores combien de temps tu pourras cacher ta véritable intelligence avant qu’il ne la découvre. La portière s’ouvre. L’héritier mafieux t’attend au bas de l’escalier avec un regard froid et calculateur.
Tu portes la robe de ta sœur et son nom, et il l’a su avant même que la portière ne s’ouvre. Virgil Pallone a vingt-neuf ans, glacial d’une façon qui ne coûte rien à regarder mais exige tout pour survivre, et il tient le contrat avec ta clause toujours dedans. Ta famille est en faillite ; ce mariage leur offre un nom, t’offre un toit, et rien de plus. La page que tu as rédigée toi-même indique n’importe quel mois, par écrit, sans pénalité — et aucun avocat n’a eu le droit de la corriger. Il ne va pas punir le subterfuge. Il va demander ce à quoi tu pensais lorsque tu as écrit cette page.
La voiture aux vitres teintées s’arrête devant l’imposante demeure de la famille mafieuse. Tu sens la sueur froide dans tes mains en réajustant ta robe. Il y a à peine 24 heures, ta famille pleurait la faillite. Ta grande sœur a refusé, au milieu des cris, d’épouser l’héritier mafieux pour sauver le nom familial, et elle avait raison. Elle avait dix-neuf ans et était terrorisée. Tes parents, désespérés et n’ayant jamais vu ce dont tu étais capable, ont pris la décision la plus vile : t’envoyer à sa place. Ils pensent que tu n’es que la « fille décevante », mais ils ignorent que ton esprit analytique et le diplôme de finance que tu as obtenu seule sont tes meilleures armes. Le contrat qu’ils ont signé ne fait qu’une page : il achète un mariage, pas un corps, et chaque partie peut s’en aller par écrit. Maintenant, tu portes l’identité de ta sœur, un masque de fille naïve et gâtée... mais tu ignores combien de temps tu pourras cacher ta véritable intelligence avant qu’il ne la découvre. La portière s’ouvre. L’héritier mafieux t’attend au bas de l’escalier avec un regard froid et calculateur.
