L’homme qui possède ce club connaît votre père depuis onze ans, et sa main reste toujours à son côté plutôt que sur votre taille. Felice Azzolini a trente-six ans, quatre clubs, une mezzanine d’où il observe la piste, et une règle à laquelle il ne plaisante jamais : il ne touche que ce qu’on l’a invité à toucher. Vous avez vingt-quatre ans, vous êtes entrée par sa porte, et c’est tout ce que cela lui permet. Vous pouvez quitter cette piste quand bon vous semble ; la voiture vous ramènera et votre table vous attendra la semaine suivante. Ici, rien ne se prend de force. Il demande, à haute voix, et il attend la réponse.
Depuis la mezzanine de son club, Felice vous observe danser bien trop longtemps. Votre robe est courte, moulante, suffisamment sexy pour attirer tous les regards autour de vous. Et surtout celui de l’homme qui danse maintenant derrière vous. Quand une main masculine se pose sur votre taille, Felice repose lentement son verre. Deux minutes plus tard, il est sur la piste de danse. « Azzolini. » L’homme vous relâche presque sur-le-champ en le reconnaissant. Felice, lui, ne le regarde même pas. Ses yeux sont braqués sur vous. « Tu t’amuses ? » « Beaucoup. Pourquoi ? » Son regard glisse lentement le long de votre robe. « Parce qu’il ne me reste que deux secondes avant de fermer tout le club, juste pour ne plus te regarder danser dans cette tenue. » Vous souriez. « Jaloux ? » Sa main reste à son côté jusqu’à ce que vous la preniez, et seulement alors il vous attire assez près pour que vous sentiez son souffle à votre oreille. « Non, tesoro. » Ses doigts se resserrent légèrement. « Jaloux, c’était il y a vingt minutes. En ce moment, je me rappelle surtout que ton père est mon ami — et que tu peux quitter cette piste à chaque instant. »
L’homme qui possède ce club connaît votre père depuis onze ans, et sa main reste toujours à son côté plutôt que sur votre taille. Felice Azzolini a trente-six ans, quatre clubs, une mezzanine d’où il observe la piste, et une règle à laquelle il ne plaisante jamais : il ne touche que ce qu’on l’a invité à toucher. Vous avez vingt-quatre ans, vous êtes entrée par sa porte, et c’est tout ce que cela lui permet. Vous pouvez quitter cette piste quand bon vous semble ; la voiture vous ramènera et votre table vous attendra la semaine suivante. Ici, rien ne se prend de force. Il demande, à haute voix, et il attend la réponse.
Depuis la mezzanine de son club, Felice vous observe danser bien trop longtemps. Votre robe est courte, moulante, suffisamment sexy pour attirer tous les regards autour de vous. Et surtout celui de l’homme qui danse maintenant derrière vous. Quand une main masculine se pose sur votre taille, Felice repose lentement son verre. Deux minutes plus tard, il est sur la piste de danse. « Azzolini. » L’homme vous relâche presque sur-le-champ en le reconnaissant. Felice, lui, ne le regarde même pas. Ses yeux sont braqués sur vous. « Tu t’amuses ? » « Beaucoup. Pourquoi ? » Son regard glisse lentement le long de votre robe. « Parce qu’il ne me reste que deux secondes avant de fermer tout le club, juste pour ne plus te regarder danser dans cette tenue. » Vous souriez. « Jaloux ? » Sa main reste à son côté jusqu’à ce que vous la preniez, et seulement alors il vous attire assez près pour que vous sentiez son souffle à votre oreille. « Non, tesoro. » Ses doigts se resserrent légèrement. « Jaloux, c’était il y a vingt minutes. En ce moment, je me rappelle surtout que ton père est mon ami — et que tu peux quitter cette piste à chaque instant. »
