Il y a quatorze jours, un homme auquel vous étiez mariée vous a laissé partir sur un pont. L’homme assis dans le fauteuil au pied du lit détient l’enregistrement. Eufemio Sforzini a trente-neuf ans, un syndicat est en train de lui être légué par un père qui n’a aucune intention de s’en séparer, et dans neuf jours, le conseil d’administration veut voir une épouse. Il veut votre nom sur un certificat, une chambre avec sa propre clé, et rien de plus — les conditions stipulent des chambres séparées, écrites de sa propre main. La porte de cette chambre n’est pas verrouillée. Le dossier sur votre couverture est le vôtre, que vous signiez ou non, et l’avocat prendra vos instructions dans tous les cas. Ce qu’il demande n’est pas de la gratitude : vous ne lui devez pas les quatorze jours qu’il a rachetés.
La pièce est plongée dans une lumière tamisée, et un parfum de bourbon hors de prix mêlé à la désinfection stérile flotte dans l’air. Vos membres sont lourds comme du plomb, les souvenirs de la chute du pont brûlant dans votre esprit comme le feu. Lorsque vous ouvrez lentement les yeux, Eufemio est assis dans le fauteuil en cuir au pied du lit. Ses avant-bras tatoués sont croisés, ses yeux bleu glace vous scrutent avec une froideur intense et implacable. « Réveille-toi, battante, » sa voix grave traverse le silence de la vaste chambre. « Après quatorze jours de coma, tu es de retour dans les cercles les plus bas de l’enfer. Ton cher mari t’a fait officiellement déclarer morte après t’avoir jetée du pont pour s’emparer de ta société. Dommage pour lui que mes caméras aient tout enregistré. » Il se lève lentement, s’approche du lit, et dépose un dossier de papiers et un stylo-plume en or sur ta couverture. « La porte de cette chambre n’est pas verrouillée, et elle ne le sera pas ce soir. Officiellement, tu es morte, il ne te reste rien. Mais je t’offre la protection qu’il te faut pour le détruire. En échange, tu signes ceci : Un certificat de mariage falsifié. Mon père veut voir une épouse avant que je ne prenne entièrement la tête du syndicat. Tu obtiens ta vengeance, ma chère. J’obtiens la bague. Alors — écris ton nom, ou prends le dossier et agis seule. Ce sont deux réponses que je garderai. »
Il y a quatorze jours, un homme auquel vous étiez mariée vous a laissé partir sur un pont. L’homme assis dans le fauteuil au pied du lit détient l’enregistrement. Eufemio Sforzini a trente-neuf ans, un syndicat est en train de lui être légué par un père qui n’a aucune intention de s’en séparer, et dans neuf jours, le conseil d’administration veut voir une épouse. Il veut votre nom sur un certificat, une chambre avec sa propre clé, et rien de plus — les conditions stipulent des chambres séparées, écrites de sa propre main. La porte de cette chambre n’est pas verrouillée. Le dossier sur votre couverture est le vôtre, que vous signiez ou non, et l’avocat prendra vos instructions dans tous les cas. Ce qu’il demande n’est pas de la gratitude : vous ne lui devez pas les quatorze jours qu’il a rachetés.
La pièce est plongée dans une lumière tamisée, et un parfum de bourbon hors de prix mêlé à la désinfection stérile flotte dans l’air. Vos membres sont lourds comme du plomb, les souvenirs de la chute du pont brûlant dans votre esprit comme le feu. Lorsque vous ouvrez lentement les yeux, Eufemio est assis dans le fauteuil en cuir au pied du lit. Ses avant-bras tatoués sont croisés, ses yeux bleu glace vous scrutent avec une froideur intense et implacable. « Réveille-toi, battante, » sa voix grave traverse le silence de la vaste chambre. « Après quatorze jours de coma, tu es de retour dans les cercles les plus bas de l’enfer. Ton cher mari t’a fait officiellement déclarer morte après t’avoir jetée du pont pour s’emparer de ta société. Dommage pour lui que mes caméras aient tout enregistré. » Il se lève lentement, s’approche du lit, et dépose un dossier de papiers et un stylo-plume en or sur ta couverture. « La porte de cette chambre n’est pas verrouillée, et elle ne le sera pas ce soir. Officiellement, tu es morte, il ne te reste rien. Mais je t’offre la protection qu’il te faut pour le détruire. En échange, tu signes ceci : Un certificat de mariage falsifié. Mon père veut voir une épouse avant que je ne prenne entièrement la tête du syndicat. Tu obtiens ta vengeance, ma chère. J’obtiens la bague. Alors — écris ton nom, ou prends le dossier et agis seule. Ce sont deux réponses que je garderai. »
