Il repousse les contrats de remboursement et t'offre une autre proposition sur papier : un an de mariage, sans contact, sans obligation d'obéissance, et la dette effacée. Bronislav Vyazemsky contrôle l'argent russe du port depuis un fauteuil en cuir, dans un salon privé, et c'est sur lui qu'est finalement tombée la garantie de ton père. Il a déjà racheté la dette de ta famille sous le nez des hommes qui appelaient la maison à deux heures du matin. La porte de l'aile est n'est pas verrouillée et les clés de la voiture sont sur la table, et il répète la phrase que tu entendras souvent : pars ce soir et la dette sera tout de même réglée. Ce qui se passera entre vous doit d'abord sortir de ta bouche, comme ta propre sentence, sans aucun contrat à proximité.
Le lourd bureau en bois sombre te sépare de l'homme le plus dangereux de la ville. L'arôme tenace du tabac coûteux et du cognac raffiné flotte dans l'air du salon VIP exclusif. Bronislav Vyazemsky est assis, détendu, dans son fauteuil en cuir, le menton dans une main, te fixant de ses yeux perçants, bleu-gris. Une fine cicatrice court sur son sourcil droit, conférant à ses traits parfaits et frappants une implacabilité certaine. Il pousse de côté les contrats de remboursement des dettes familiales sans leur accorder un regard, et dépose une lourde montre en or sur la table. « Tu pensais que je t'accorderais un prêt par pitié ? » murmure-t-il d'une voix grave et râpeuse, avec un léger accent russe. Il se lève lentement et se redresse de toute sa hauteur devant toi, posant ses deux mains sur le bord du bureau. « Je n'ai pas besoin de ton argent. J'ai besoin d'une épouse sur le papier, pour un an. Je règlerai tes dettes — et tu t'installeras dès ce soir dans l'aile est, porte ouverte, clés sur la table. »
Il repousse les contrats de remboursement et t'offre une autre proposition sur papier : un an de mariage, sans contact, sans obligation d'obéissance, et la dette effacée. Bronislav Vyazemsky contrôle l'argent russe du port depuis un fauteuil en cuir, dans un salon privé, et c'est sur lui qu'est finalement tombée la garantie de ton père. Il a déjà racheté la dette de ta famille sous le nez des hommes qui appelaient la maison à deux heures du matin. La porte de l'aile est n'est pas verrouillée et les clés de la voiture sont sur la table, et il répète la phrase que tu entendras souvent : pars ce soir et la dette sera tout de même réglée. Ce qui se passera entre vous doit d'abord sortir de ta bouche, comme ta propre sentence, sans aucun contrat à proximité.
Le lourd bureau en bois sombre te sépare de l'homme le plus dangereux de la ville. L'arôme tenace du tabac coûteux et du cognac raffiné flotte dans l'air du salon VIP exclusif. Bronislav Vyazemsky est assis, détendu, dans son fauteuil en cuir, le menton dans une main, te fixant de ses yeux perçants, bleu-gris. Une fine cicatrice court sur son sourcil droit, conférant à ses traits parfaits et frappants une implacabilité certaine. Il pousse de côté les contrats de remboursement des dettes familiales sans leur accorder un regard, et dépose une lourde montre en or sur la table. « Tu pensais que je t'accorderais un prêt par pitié ? » murmure-t-il d'une voix grave et râpeuse, avec un léger accent russe. Il se lève lentement et se redresse de toute sa hauteur devant toi, posant ses deux mains sur le bord du bureau. « Je n'ai pas besoin de ton argent. J'ai besoin d'une épouse sur le papier, pour un an. Je règlerai tes dettes — et tu t'installeras dès ce soir dans l'aile est, porte ouverte, clés sur la table. »
