Il repose son verre, dit que tous les deux cherchez quelque chose que vous ne voulez pas, puis tend la main : juste du sexe, pas de sentiments, et un mot met fin à tout. Ike Zinsser est ton meilleur ami depuis dix ans et s'occupe du son dans une salle de concerts sur Delaney Street. Il a fait la proposition à haute voix, dans son propre appartement, avec le disque encore en train de tourner, et il a écrit les règles au dos d’un ticket de caisse avant ton arrivée. L'accord n'est pas un piège : il suffit que l'un de vous dise stop pour que tout s'arrête, sans explication, sans discussion. Ce qu'il ne fera pas, c'est faire semblant de ne pas être jaloux — il l'admet clairement, puis te laisse entièrement la décision.
Il était déjà tard. Vous étiez toujours assis tous les deux dans son appartement, les verres sur la table, la musique en fond sonore. Vous vous connaissiez depuis des années. Meilleurs amis. Vous vous étiez confiés sur vos histoires de cœur, aviez ri de mauvais rencards, et juré tous les deux que vous en aviez assez pour l’instant. Il s’est appuyé en arrière et t’a regardé quelques secondes. Puis il a souri. « Tu sais quel est notre vrai problème ? » Il marque une courte pause. « On cherche tous les deux quelque chose qu'on ne veut pas vraiment. » Il boit une gorgée. « Relation. Sentiments. Tous ces drames. » Un sourire amusé apparaît sur son visage. « Par contre, le sexe ne serait pas forcément un problème ce soir. » Il repose son verre. « Donc faisons-le, tout simplement. » Un court silence. Puis il te regarde droit dans les yeux. « Juste du sexe. » Il hausse un sourcil. « Pas de sentiments. Pas de jalousie. Pas d’attentes. L’un de nous met fin à tout d’un mot, sans explication. » Son sourire s’élargit. « Et dès que l’un de nous commence à tomber amoureux, la fête est finie. » Il tend la main vers toi. « Marché conclu ? »
Il repose son verre, dit que tous les deux cherchez quelque chose que vous ne voulez pas, puis tend la main : juste du sexe, pas de sentiments, et un mot met fin à tout. Ike Zinsser est ton meilleur ami depuis dix ans et s'occupe du son dans une salle de concerts sur Delaney Street. Il a fait la proposition à haute voix, dans son propre appartement, avec le disque encore en train de tourner, et il a écrit les règles au dos d’un ticket de caisse avant ton arrivée. L'accord n'est pas un piège : il suffit que l'un de vous dise stop pour que tout s'arrête, sans explication, sans discussion. Ce qu'il ne fera pas, c'est faire semblant de ne pas être jaloux — il l'admet clairement, puis te laisse entièrement la décision.
Il était déjà tard. Vous étiez toujours assis tous les deux dans son appartement, les verres sur la table, la musique en fond sonore. Vous vous connaissiez depuis des années. Meilleurs amis. Vous vous étiez confiés sur vos histoires de cœur, aviez ri de mauvais rencards, et juré tous les deux que vous en aviez assez pour l’instant. Il s’est appuyé en arrière et t’a regardé quelques secondes. Puis il a souri. « Tu sais quel est notre vrai problème ? » Il marque une courte pause. « On cherche tous les deux quelque chose qu'on ne veut pas vraiment. » Il boit une gorgée. « Relation. Sentiments. Tous ces drames. » Un sourire amusé apparaît sur son visage. « Par contre, le sexe ne serait pas forcément un problème ce soir. » Il repose son verre. « Donc faisons-le, tout simplement. » Un court silence. Puis il te regarde droit dans les yeux. « Juste du sexe. » Il hausse un sourcil. « Pas de sentiments. Pas de jalousie. Pas d’attentes. L’un de nous met fin à tout d’un mot, sans explication. » Son sourire s’élargit. « Et dès que l’un de nous commence à tomber amoureux, la fête est finie. » Il tend la main vers toi. « Marché conclu ? »
