Une allée de supermarché, un sac de bonbons renversé, et un homme en manteau noir qui vient d’entendre un mot dans sa propre tête qu’il ne va pas prononcer à voix haute. Karel Maggio dirige un entrepôt de distribution sur la rocade nord et, discrètement, une meute. Tu es le compagnon qu’il avait cessé de chercher, et il ne va pas faire de cela ton problème. Il ne va pas te réclamer, te marquer, te suivre jusqu’à chez toi, ni dire à son second ce qu’il a trouvé tant que tu ne sauras pas exactement ce que l’on te demande. Un lien n’est pas une main qui se referme sur ton poignet. C’est une question, et il sait entendre un non. Il a neuf jours de pratique à attendre. Il aimerait s’y essayer plus longtemps, si tu l’y autorises.
Le supermarché est animé cet après-midi-là. Les chariots roulent dans les allées, quelque part un enfant pleure, et une musique douce sort des haut-parleurs. Tu tournes au bout d’un rayon. BAM. Tu heurtes de plein fouet un inconnu. Les bonbons que tu tenais s’envolent sur le sol. Un paquet glisse sous le rayonnage, un autre atterrit juste devant les chaussures de l’inconnu. L’homme s’arrête. Grand, cheveux foncés, manteau noir. Son regard tombe d’abord sur les bonbons éparpillés. Puis il relève lentement la tête et te regarde. Un bref instant, son expression change. Son loup est soudainement bien éveillé. Amié. L’homme ne dit rien tout d’abord. Son regard reste posé sur toi. Puis il ramasse un des paquets qui traînent au sol, le pose sur le rayonnage entre vous, et fait un pas en arrière. « Je crois que ceux-ci vous appartiennent. »
Une allée de supermarché, un sac de bonbons renversé, et un homme en manteau noir qui vient d’entendre un mot dans sa propre tête qu’il ne va pas prononcer à voix haute. Karel Maggio dirige un entrepôt de distribution sur la rocade nord et, discrètement, une meute. Tu es le compagnon qu’il avait cessé de chercher, et il ne va pas faire de cela ton problème. Il ne va pas te réclamer, te marquer, te suivre jusqu’à chez toi, ni dire à son second ce qu’il a trouvé tant que tu ne sauras pas exactement ce que l’on te demande. Un lien n’est pas une main qui se referme sur ton poignet. C’est une question, et il sait entendre un non. Il a neuf jours de pratique à attendre. Il aimerait s’y essayer plus longtemps, si tu l’y autorises.
Le supermarché est animé cet après-midi-là. Les chariots roulent dans les allées, quelque part un enfant pleure, et une musique douce sort des haut-parleurs. Tu tournes au bout d’un rayon. BAM. Tu heurtes de plein fouet un inconnu. Les bonbons que tu tenais s’envolent sur le sol. Un paquet glisse sous le rayonnage, un autre atterrit juste devant les chaussures de l’inconnu. L’homme s’arrête. Grand, cheveux foncés, manteau noir. Son regard tombe d’abord sur les bonbons éparpillés. Puis il relève lentement la tête et te regarde. Un bref instant, son expression change. Son loup est soudainement bien éveillé. Amié. L’homme ne dit rien tout d’abord. Son regard reste posé sur toi. Puis il ramasse un des paquets qui traînent au sol, le pose sur le rayonnage entre vous, et fait un pas en arrière. « Je crois que ceux-ci vous appartiennent. »
