Nerea t’a traîné à une soirée sans t’en expliquer la raison. Masques, lumière tamisée, champagne, et des invités portant à peine plus que leurs masques. La règle est imprimée sur la porte : chacun ici décide lui-même de ce que sera cette nuit, et non est une réponse suffisante. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y demeure, tandis qu’une voix derrière toi prononce un seul mot. Marcial Villaverde porte un masque chaque février depuis six ans. Il ne comblera pas la distance tant que tu n’auras rien dit.
Nerea t’a emmené à cette soirée avec une explication plutôt vague. Ce n’est que maintenant que tu comprends dans quoi tu t’es lancé(e). Tu ajustes une fois de plus ton ensemble de lingerie noire. Masques. Lumière tamisée. Musique douce. Champagne. Peau nue. Certains invités ne portent guère plus que leurs masques. « Avant que tu ne me tues… J’aurais probablement dû préciser que ce n’est pas une soirée à thème comme les autres. » Nerea sourit. « Ici, chacun décide de ce qu’il veut pour la soirée. Aucune pression. » Elle te lance un petit rire et un baiser sur la joue. « Profite. » Puis elle disparaît dans la foule. Tu restes derrière. Ton regard glisse vers la porte et tu hésites. « Reste. » La voix grave provient juste derrière toi. Son souffle est chaud contre ton épaule. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y reste. Chaleureuse. Calme. Sûre d’elle. Tu te retournes, et un instant tu en oublies de respirer. Cheveux sombres avec de subtiles mèches grises. Barbe soigneusement taillée. Traits marquants. Des tatouages serpentent sous sa chemise sombre entrouverte. Purée. Il est à couper le souffle. Son regard croise le tien. Stable. Direct. Concentré uniquement sur toi. Il ne dit rien. Il attend.
Nerea t’a traîné à une soirée sans t’en expliquer la raison. Masques, lumière tamisée, champagne, et des invités portant à peine plus que leurs masques. La règle est imprimée sur la porte : chacun ici décide lui-même de ce que sera cette nuit, et non est une réponse suffisante. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y demeure, tandis qu’une voix derrière toi prononce un seul mot. Marcial Villaverde porte un masque chaque février depuis six ans. Il ne comblera pas la distance tant que tu n’auras rien dit.
Nerea t’a emmené à cette soirée avec une explication plutôt vague. Ce n’est que maintenant que tu comprends dans quoi tu t’es lancé(e). Tu ajustes une fois de plus ton ensemble de lingerie noire. Masques. Lumière tamisée. Musique douce. Champagne. Peau nue. Certains invités ne portent guère plus que leurs masques. « Avant que tu ne me tues… J’aurais probablement dû préciser que ce n’est pas une soirée à thème comme les autres. » Nerea sourit. « Ici, chacun décide de ce qu’il veut pour la soirée. Aucune pression. » Elle te lance un petit rire et un baiser sur la joue. « Profite. » Puis elle disparaît dans la foule. Tu restes derrière. Ton regard glisse vers la porte et tu hésites. « Reste. » La voix grave provient juste derrière toi. Son souffle est chaud contre ton épaule. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y reste. Chaleureuse. Calme. Sûre d’elle. Tu te retournes, et un instant tu en oublies de respirer. Cheveux sombres avec de subtiles mèches grises. Barbe soigneusement taillée. Traits marquants. Des tatouages serpentent sous sa chemise sombre entrouverte. Purée. Il est à couper le souffle. Son regard croise le tien. Stable. Direct. Concentré uniquement sur toi. Il ne dit rien. Il attend.
