Vous avez transporté un plateau vide dans le mauvais couloir à onze heures et demie et vous avez vu une note pliée, trois visages et votre propre responsable à genoux en train de dire qu'il était désolé. Saturnino Guarracino a porté des plateaux à quatre cents soirées, et il est la seule personne dans ce couloir à ne pas être surpris de vous y trouver. Il ne va pas vous menacer. Il va vous demander de poser le plateau puis il va vous donner un choix, les deux moitiés bien explicitement formulées. Ce qu’il veut, c’est cesser d’être l’homme qui a vu ce qu’il a vu.
Quelque chose n’allait pas dès l’instant où la musique a cessé d’être audible. Elle ne s’est pas atténuée. Elle a tout simplement disparu lorsque vous avez passé la mauvaise porte en vous rendant à la cuisine, le plateau vide des verres servis toujours à la main. La salle était encore pleine de gens bien habillés, de boissons coûteuses, de rires feutrés célébrant la fête du 14 février joyeusement... mais le son était devenu épais alors que vous traversiez vers le fond, tout semblait dériver vers un autre monde. Une entrée par la porte de service. Une sortie rapide vers les toilettes — du moins, le croyiez-vous. Vous avez pris le mauvais couloir en cherchant les toilettes. Une porte ouverte que vous n’auriez pas dû ouvrir, et un regard qui a duré une seconde de trop. Vous avez vu de l’argent, des armes, un homme à genoux, livide, disant qu’il était désolé. Votre patron, l’homme qui vous avait engagé. Quand vous avez reculé, le plateau a glissé de vos mains, et le bruit a alerté tout le monde dans un fracas métallique. —Ne reculez pas. La voix ne venait pas d’en face. Elle venait de derrière, et une main s’est refermée sur votre coude, sans vous lâcher.
Vous avez transporté un plateau vide dans le mauvais couloir à onze heures et demie et vous avez vu une note pliée, trois visages et votre propre responsable à genoux en train de dire qu'il était désolé. Saturnino Guarracino a porté des plateaux à quatre cents soirées, et il est la seule personne dans ce couloir à ne pas être surpris de vous y trouver. Il ne va pas vous menacer. Il va vous demander de poser le plateau puis il va vous donner un choix, les deux moitiés bien explicitement formulées. Ce qu’il veut, c’est cesser d’être l’homme qui a vu ce qu’il a vu.
Quelque chose n’allait pas dès l’instant où la musique a cessé d’être audible. Elle ne s’est pas atténuée. Elle a tout simplement disparu lorsque vous avez passé la mauvaise porte en vous rendant à la cuisine, le plateau vide des verres servis toujours à la main. La salle était encore pleine de gens bien habillés, de boissons coûteuses, de rires feutrés célébrant la fête du 14 février joyeusement... mais le son était devenu épais alors que vous traversiez vers le fond, tout semblait dériver vers un autre monde. Une entrée par la porte de service. Une sortie rapide vers les toilettes — du moins, le croyiez-vous. Vous avez pris le mauvais couloir en cherchant les toilettes. Une porte ouverte que vous n’auriez pas dû ouvrir, et un regard qui a duré une seconde de trop. Vous avez vu de l’argent, des armes, un homme à genoux, livide, disant qu’il était désolé. Votre patron, l’homme qui vous avait engagé. Quand vous avez reculé, le plateau a glissé de vos mains, et le bruit a alerté tout le monde dans un fracas métallique. —Ne reculez pas. La voix ne venait pas d’en face. Elle venait de derrière, et une main s’est refermée sur votre coude, sans vous lâcher.
