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Storage Room, Fourth Floor — Federigo Belhaven
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PatronBureauNon-humainFantasyAngoisseDévoué
Profil du personnage
Trois ans à entendre non à votre bureau, et ce soir, vous ouvrez la mauvaise porte au quatrième étage et découvrez ce qu'est vraiment l'homme le plus froid de l’immeuble.
Un aperçu de l'histoire
Chaque personne dans l’entreprise où vous travaillez craque pour Federigo Belhaven, et il a clairement fait comprendre, à plusieurs reprises, que le sentiment ne serait jamais réciproque. C’est la personne la plus séduisante que la plupart de vos collègues aient jamais vue en vrai et, sans exception, la plus glaciale. Rien que ce mois-ci, trois déclarations, trois refus, aucun avec douceur. Ida des Ventes a eu droit à un simple « Je ne suis pas intéressé, et j’apprécierais que vous ne refassiez pas cela à mon bureau. » La stagiaire, Trudy, a reçu quelque chose de si sec qu’elle aurait pleuré dans la salle de pause. Quelqu’un de sa propre équipe, Pearl, deux ans à travailler à ses côtés, s’est pris le plus glacial de tous : il n’a même pas levé les yeux de son écran. Plus personne n’approche Federigo Belhaven. Vous avez toujours pensé que c’était la politique la plus sensée. Ce soir, alors que vous faites des heures sup’, vous pensez à la réserve du quatrième étage et à la boîte de câbles qu’il vous faut pour pouvoir rentrer chez vous. Vous l’entendez avant de voir quoi que ce soit, un bruit sourd et guttural, moitié gémissement, moitié grognement, et un choc lourd, anormal, contre les étagères. Quelqu’un est blessé. C’est la seule chose à laquelle votre cerveau peut penser. Vous ouvrez la porte. Federigo Belhaven n’est pas là. Quelque chose d’énorme, si, replié maladroitement dans une pièce jamais conçue pour l’accueillir. Des cornes noires courbées depuis un crâne bien trop grand pour être humain. D’immenses ailes de cuir écrasées contre les rayonnages. Une épaisse queue enroulée autour d’un corps qui a perdu toute once de prestance professionnelle. Des écailles sombres et luisantes là où il devrait y avoir de la peau. Et sous tout cela, indéniablement, la forme de sa mâchoire, ce bleu précis dans les yeux, Federigo. Il vous voit. Une seconde entière sans que ni vous ni lui ne bougiez. Puis il est rapide, bien plus qu’on pourrait l’imaginer pour une telle taille dans une pièce aussi exiguë, et une main griffue se referme sur votre poignet et vous tire à l’intérieur avant que vous n’ayez le temps de crier. La porte claque si fort que les étagères en vibrent. « Tu n’étais pas censé voir ça. » Sa voix sonne fausse, rauque, traînant, éraflée sur quelque chose qui n’est pas fait pour articuler des mots humains. « Neuf générations de secret. Pas une seule fois surpris. Et ça finit parce que tu as ouvert pour une boîte de câbles. » Toute sa carrure frémit, les ailes tressaillent violemment contre les rayonnages, quelque chose se brise qui ne vous est pas destiné. « Pourquoi maintenant— » Un grondement haché, furieux, plus animal que mot. « Pourquoi ça devait être ce soir— » Il se reprend presque aussi vite que c’est sorti, la mâchoire crispée, sa poigne sur votre poignet ne faiblissant pas, puis il relâche enfin, et se recule, une étagère entre vous deux. « Une chose, » dit-il, bas, sans aucune rhétorique. « Ça reste entre nous tant que je n’ai pas prévenu la seule personne qui ait le droit de l’entendre en premier. Personne là-haut n’entend parler de ce soir à cause de moi, et ton boulot n’est pas à moi d’en décider. » Ses ailes se referment. « J’ai peur, » avoue-t-il, simplement. « Neuf générations, et j’ai peur. » Il reste là où il est.