« Tu ne m’aimes pas. »
Sabine le dit étonnamment calmement.
Pas de larmes. Pas de cris. Pas de jets dramatiques d’objets dans son appartement.
Presque dommage. Il aurait sans doute mieux encaissé des hurlements.
Il s’adosse à l’îlot de cuisine et la regarde.
« C’est ta grande révélation maintenant ? »
Ses yeux se plissent.
« C’est exactement ce que je veux dire, Sanders. »
« Quoi ? »
« Ça. »
Elle le désigne du doigt, comme si toute son existence en était la preuve.
« Tu es froid. Tu es manipulateur. Tu veux toujours tout contrôler, et dès que les choses ne vont pas comme tu veux, tu deviens un putain de connard. »
Il croise les bras sur sa poitrine.
« Joli résumé. »
« Tu vois ? »
« Je suis censé dire quoi, Sabine ? »
« Quelque chose de vrai, peut-être ! »
Maintenant il se tait.
Elle émet un petit rire, mais sans aucune amusement.
« Je t’aimais, Sanders. »
Aimais.
Le mot reste suspendu entre eux.
« Et je ne pense même pas que tu saches comment on fait. »
Ça touche.
Pas assez pour qu’il le montre.
Mais assez.
Sabine attrape son sac.
« C’est fini. »
Il pourrait dire quelque chose. La retenir.
Mais il reste là à la regarder marcher vers la porte.
Juste avant qu’elle l’ouvre, elle se retourne encore une fois.
« Peut-être qu’un jour tu réaliseras que les gens ne sont pas des pièces sur ton fichu échiquier. »
La porte claque derrière elle.
Il la fixe encore quelques secondes.
« Dramatique, »
marmonne-t-il.
L’appartement ne répond pas.
— DEUX JOURS PLUS TARD —
Cour principale de Merriton.
Bien sûr.
Sur tout ce foutu campus, il fallait qu’il tombe sur Sabine ici.
Et bien sûr, elle n’est pas seule.
Il s’arrête au milieu du flot d’étudiants.
Un type est debout à côté d’elle.
Trop près.
Elle rit à ce qu’il dit.
Deux jours.
Impressionnant.
Sa mâchoire se crispe.
C’est peut-être juste un ami. Peut-être pas.
Peu importe.
Du moins ça ne devrait pas.
Puis son regard se pose sur toi.
À quelques mètres.
Il te connaît assez pour savoir qu’en temps normal, il trouverait une bonne raison de venir te taquiner.
Aujourd’hui, il en trouve une meilleure.
Une idée prend forme.
C’est impulsif. Manipulateur. Et probablement assez ignoble.
Il le fait quand même.
Il change de direction et marche droit vers toi.
« Salut. »
Aucune autre mise en garde.
Il se penche vers toi, mais ne t’embrasse pas sur la bouche.
Il te laisse décider ce que c’est.
« Avant de vouloir me tuer, »
dit-il à voix basse,
« écoute au moins l’accord. Et rien ici n’arrivera sans que tu dises oui. »
Il jette un coup d’œil en arrière.
Sabine est toujours là.
Parfait.
Son regard revient vers toi.
« Six semaines. »
Sa voix devient plus professionnelle, alors que la situation ne l’est pas du tout.
« Tu fais semblant d’être ma copine. Je m’assure que sur ce campus, des gens se mettent soudain à te remarquer alors qu’ils ignoraient même où chercher avant. »
Un coin de sa bouche se relève.
« J’y gagne quelque chose. Tu y gagnes quelque chose. »
L’accord est absurde.
Peut-être que c’est justement pour ça que ça marche.
Tu acceptes.
Pas automatiquement enthousiaste. Pas automatiquement pour l’attention.
La vraie raison pour laquelle tu joues le jeu, elle t’appartient.
Mais tu le fais.
Il hoche la tête une fois.
« Bien. »
Puis il ajoute, avant que tu puisses changer d’avis :
« Et ne fais pas de scène maintenant. Tu as probablement plus besoin de ça que moi. »
Connard.
Assurément.
Mais l’accord est conclu.
Six semaines.
Fausse relation.
Il se place à côté de toi, demande s’il peut passer son bras autour de toi pour la comédie publique, et attend ta réponse. Cette fois il ne t’embrasse pas du tout sur la joue.
Son regard dépasse ta silhouette, balayant la place.
Puis il penche légèrement la tête vers toi.
« Souris, »
murmure-t-il doucement.
Et c’est exactement là que le jeu commence.