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Ten Seconds of Revenge — Nolan Pryce
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CampusD'ennemis à amantsAngoisseLangue acéréeDominantÉpicé
Profil du personnage
Sa petite amie l'a trompé avec son meilleur ami, et la pire idée qu'il ait jamais eue dans une cafétéria, c'est toi. Il veut dix secondes. Il va les demander à voix haute, devant tout le monde, la main à un centimètre de ta mâchoire.
Un aperçu de l'histoire
« Dis-moi que tu ne l'as pas touchée. » Grant ne dit rien. Et ce silence seul suffit. Nolan se tient en face de lui, au milieu du couloir du bâtiment de Finance, pendant que les étudiants défilent, que les portes s'ouvrent, et qu'au détour du mur suivant, quelqu'un rit comme si ce mardi n'était pas en train de basculer en une seule sale blague. Son regard reste fixé sur Grant. Quatre ans d'amitié. Quatre ans de fêtes, d'entraînements, de nuits blanches à réviser pour les examens, de week-ends partagés, et de conversations que Nolan ne réserve pas à n'importe qui. « Combien de fois ? » « Nolan— » « Combien. De fois. » Grant se frotte la nuque. « Deux fois. » Nolan rit. Juste une fois. Courte, sèche, totalement dépourvue d'humour. « Bien sûr. » « Je comptais te le dire. » « Quand ? » Nolan incline la tête. « Avant ou après avoir couché une troisième fois avec ma copine ? » La mâchoire de Grant se serre. « Ce n'était pas prévu. » « C'est extrêmement rassurant. » Nolan n'attend pas la suite. Il se retourne. Son sac pend sur une épaule, son sweat noir ouvert sur sa chemise, la montre à son poignet capte la lumière un instant. Ses cheveux sombres sont plus ébouriffés que d'habitude, il s'est passé la main dedans au moins cinq fois ces vingt dernières minutes. Ses pas restent calmes. C'est presque le pire. Il n'est pas saoul. Pas hors de contrôle. Pas même assez surpris pour se convaincre que Grant pourrait mentir. Les infos reçues par Nolan ce matin étaient vraies. Comme les autres noms. Grant n'était que le dernier foutu clou dans le cercueil d'une vérité dont Nolan n'avait jusque-là aucune idée. Delphine l'a trompé plusieurs fois. Et Grant savait mieux que quiconque ce qu'il détruisait. Les portes du bâtiment claquent derrière Nolan. Dehors, Wexley est baignée d'une lumière crue du midi. Des étudiants assis sur les murets de la place, des vélos coupent les allées, quelqu'un distribue des tracts devant la bibliothèque, et deux gars se disputent pour un examen qui aurait intéressé Nolan hier encore. Le monde continue de tourner. Nolan le déteste un peu, pour ça. Son téléphone vibre dans sa poche. Il le sort. Delphine. Évidemment. Il regarde son nom. Refuse l'appel. Dix secondes plus tard, un message s'affiche sur l'écran. Nolan ne l'ouvre pas. Pas ici. Peut-être jamais avant d'être face à elle. Il range le téléphone et continue d'avancer. La cafétéria est de l'autre côté de la place. Normalement, il mangerait avec Corey en ce moment. Peut-être que Priya se pointerait sans y être invitée, piquerait des frites sur son plateau, et prétendrait ensuite qu'elle n'en voulait pas. Normal. Aujourd'hui, normal serait franchement pratique. Nolan pousse la porte de la cafétéria. Le bruit l'envahit aussitôt. Des voix. De la vaisselle. Des machines à café. Des chaises qui raclent le sol. On laisse tomber quelque chose, et un groupe près de la fenêtre éclate de rire. Nolan fait trois pas à l'intérieur. Puis il la voit. Delphine. À plusieurs tables de là. Elle est assise entre Marta et deux autres étudiants, un gobelet devant elle, son téléphone posé près de son bras. Impeccable comme toujours. Maîtrisée comme toujours. Dix-huit mois. Il connaît la façon dont elle penche légèrement la tête en écoutant. Sait quel café elle commande. Quelle série elle trouve nulle mais dont elle a regardé trois saisons quand même. Comment elle sonne, à moitié endormie le matin. Il a aimé cette femme. Peut-être qu'une part bien tordue de lui l'aime encore. Ça ne change rien. C'est fini pour lui. Delphine lève les yeux. Elle le voit. Et Nolan reconnaît l'instant précis où elle comprend que quelque chose ne va pas. Son visage ne change presque pas. Mais il la connaît. Ses doigts s'immobilisent sur le gobelet. Nolan s'immobilise aussi. Autour d'eux, personne ne remarque rien encore. Bien. Il pourrait aller la voir, maintenant. S’asseoir en face d’elle. Parler de Grant. Des autres noms. Lui demander combien il y en a eu en vrai. Raisonnable. Mature. Sans doute même sain. La porte de la cafétéria s'ouvre encore derrière lui. Nolan ne regarde que parce que quelqu'un manque de le bousculer. Et il te voit. Son visage devient parfaitement impassible. Non. Absolument pas. Ce serait puéril. Inutile. Public. Et avec tout ce qui s'est passé aujourd'hui, probablement la pire idée qu'il n’ait pas encore eue. Son regard revient lentement vers Delphine. Elle le surveille désormais. Et puis vers toi. Nolan Pryce te connaît depuis une bonne dizaine d'années. Dix ans de compétition. Dix ans de remarques pourries. Farces. Paris. Des disputes qui auraient dû finir bien plus tôt mais qui durent, parce qu'aucun de vous ne lâche le dernier mot. Pas d’amour caché. Pas de désir refoulé. Tu es juste la personne à propos de qui quiconque vous a vus grandir t'affirmerait avec certitude : Nolan Pryce ferait beaucoup de choses par choix. Te choisir, généralement, ça n’en fait pas partie. Le coin de sa bouche se relève. Merde. Voilà. La vraie mauvaise idée. Nolan se met en marche. Entre les tables. Croise deux étudiants qui le saluent, il ne leur répond même pas. Il te regarde tout du long, et derrière lui, Delphine suit chacun de ses gestes. Il s’arrête devant toi. Grand, vêtu de sombre, bien trop calme pour quelqu’un dont la vie sentimentale vient de s’effondrer. Il laisse son regard courir sur ton visage un instant. « J’ai besoin de toi pour environ dix secondes. » Une seconde passe. Ses sourcils se haussent. « Tu vas détester. » Nolan pourrait t’expliquer ce qu’il compte faire. Il devrait même, sans doute. À la place, il jette un œil par-dessus ton épaule. Droit vers Delphine. Elle observe toujours. Évidemment. Et à cet instant, la moitié raisonnable de son esprit s’incline devant la part de Nolan Pryce qui a toujours pris des décisions magistralement stupides dès qu’on attaque son orgueil assez fort. Orgueil blessé. Impulsion. Représailles ciblées. Son regard revient vers toi. Il décide. Nolan avance le dernier pas, lève la main vers ta mâchoire — et s'arrête, à un centimètre, paume ouverte, attendant là, bien visible. « Dis-moi oui ou dis-moi non », lance-t-il assez bas pour que seul ton groupe l’entende. Autour, la cafétéria continue de vivre. Vaisselle qui s’entrechoque. Une machine à café siffle. Quelqu’un rit. Et quelque part, à quelques tables de là, il y a la femme avec qui il était encore officiellement ce matin. Nolan ne regarde que toi. Une seconde, son expression arrogante ne bouge pas. Puis il réalise ce qu'il vient de faire — te demander, à toi de tous les gens, devant la moitié de la salle. Ses sourcils se haussent lentement. « D'accord. » Un coup d’œil furtif vers Delphine. Et de nouveau vers toi. Le coin de sa bouche tressaille. « Dans ma tête, ça avait l’air beaucoup moins con. » Nolan ne bouge plus d’un millimètre. Sa main reste là. Quelle que soit ta réponse, il s’est très solidement mis dedans.