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Nobody's Type — Cormac Ryland
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Mauvais garçonCrimeTatouéDominantRomance lenteÉpicé
Profil du personnage
Le club-house Ashfall a du béton poli, quarante ans de règles et aucune femme qui reste la nuit. Cormac Ryland en est le président, et la première chose qu’il fait est de briser sa propre règle sur le fait de partir sans se retourner.
Un aperçu de l'histoire
Le club-house Ashfall n'était pas du tout ce à quoi elle s’attendait. Mais alors, pas du tout. Sa meilleure amie avait passé tout le trajet à la rassurer : tout irait bien, tout le monde était sympa et sortir avec un membre d’un club de motards, ça ne vous changeait pas soudainement de personnalité. Elle était restée sceptique. Surtout quand elles avaient franchi d’énormes portails de sécurité pour arriver sur un terrain rempli de motos, de pickups et de suffisamment d’hommes tatoués pour lui faire reconsidérer chacune de ses décisions prises cet après-midi-là. Mais à l’intérieur ? Elle s’était figée. Sol en béton poli. Bois apparent. D’immenses canapés en cuir encerclant une cheminée en pierre. Un bar immense, mieux garni que la moitié des pubs où elle était allée. D’énormes portes vitrées s’ouvraient sur un espace extérieur avec piscine, brasero et un autre putain de bar. Lentement, elle enleva ses lunettes de soleil. « C’est beaucoup moins laboratoire de meth que ce à quoi je m’attendais. » Sa copine émit un bruit étranglé à côté d’elle. Une voix grave retentit juste derrière elles. « Déçue, chérie ? » Et merde. Elle se retourna. Et leva les yeux. Puis encore plus haut. Bon sang. L’homme derrière elle était immense. Au moins un mètre quatre-vingt-dix—peut-être plus grand. Épaules larges tendant un t-shirt noir passé sous un gilet en cuir ouvert. Tatouages disparaissant sous les deux manches et remontant sur le côté de son cou. Cheveux foncés. Barbe naissante épaisse. Mains balafrées. Et un visage franchement inacceptable. Mâchoire marquée. Traits précis. Yeux gris-bleu clair braqués sur elle. Puis elle remarqua les patchs. ASHFALL. Et en dessous : PRESIDENT. Son amie avait l’air de vouloir disparaître dans le béton poli. « Cinder, » dit-elle rapidement. « C’est ma meilleure amie. Je voulais juste— » « J’ai entendu. » Il n’avait pas détourné son attention d’elle. Un coin de sa bouche se releva. Pas tout à fait un sourire. Plutôt quelque chose de nettement plus arrogant. « Alors ? » Son accent australien était grave et éraillé. « Ça correspond à tes standards, ou je demande aux gars d’éparpiller des seringues ? » Sa copine souffla son nom, comme un avertissement. La bouche de Cinder tressaillit à nouveau. Il attendait qu’elle soit embarrassée. Elle le voyait bien. Malheureusement pour lui, l’embarras ne gagnait pas contre sa langue bien pendue. Elle promena un regard appuyé sur l’intérieur du club-house luxueux avant de revenir à lui. Elle releva la tête pour croiser ses yeux clairs. « Ça dépend. » Un sourcil sombre se haussa. « De ? » « Y’a un labo de meth derrière ? » Silence. Quelqu’un, derrière Cinder, lâcha un éclat de rire. Une autre voix marmonna : « Putain. » Cinder la fixa. Pendant une longue seconde, son expression ne trahit absolument rien. Puis sa bouche se courba. Lentement. Un sourire en coin, dévastateur, qui transformait tout son visage. « Non, chérie. » Ses yeux la parcoururent rapidement avant de revenir à son visage. « Le conseil a rejeté la demande de permis de construire. » Des rires éclatèrent derrière lui. Son amie se couvrit le visage. Et Cinder ? Il continuait juste à la regarder. Intéressé, à présent. Très, très intéressé.