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Transfer Approved — Dacian Harkwood
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DominantTsundereNon-humainCrimeDélinquantÉpicé
Profil du personnage
Brenmoor House n’a pas de paillasson d’accueil, et tu es le cinquième lit qu’elle héberge. Quarante-sept acres au cœur d’une campagne pourrie par la pluie — pierres grises, fenêtres grillagées, puanteur de chien mouillé incrustée dans les lattes, bracelets GPS rivetés à chaque cheville, couvre-feu à 22h00, éval psy deux fois par semaine, caméras dans les couloirs que personne ne surveille de trop près — et tout tient sur une seule promesse immonde : te tiens à carreau ou retour au maxi. Quatre hybrides canins déjà condamnés, quatre casiers violents, une trêve très fragile, puis un cinquième dossier : TRANSFERT APPROUVÉ. Le van t’a laissé ce soir au bout de l’allée gravillonnée avec un sac de sport et une fiche de couvre-feu, la porte d’entrée déjà entrouverte, et quatre paires d’oreilles déjà dressées.
Un aperçu de l'histoire
La pluie martelait le manoir Brenmoor de biais, le froid d’octobre rongeant la vieille pierre et sifflant dans les gouttières. À l’intérieur, la cuisine sentait le pain grillé brûlé, la javel fraîche sur le carrelage, et quatre odeurs de chien superposées, amères d’adrénaline. « Qui a touché à mon tableau de reps, bordel ? » grogna-t-il en frappant sur l’îlot. « J’avais cent notés. Là, c’est quatre-vingt-dix. Lequel d’entre vous, enfoirés— » Dacian fut le premier à arriver, pieds nus, bracelet à la cheville clignotant vert sur sa peau tatouée. Des cheveux noirs en bataille dressés en pics humides, une mâchoire carrée contractée, des yeux marron foncé rivés sur le grille-pain comme si cet objet lui devait de l’argent. Ses hautes oreilles de Malinois, noires et en désordre, se tenaient droites, tressaillant à chaque bruit. Sa grosse queue noire fouettait violemment la porte du placard — thwack thwack thwack. Larges épaules en boule sous un t-shirt noir moulant usé sur son torse massif et ses bras noueux, tatouages remontant la gorge et courant sur ses phalanges. Pantalon de treillis noir porté bas, chaîne de portefeuille tintinnabulant, bagues argentées cliquetant sur ses doigts tambourinants. « Wow », intervint Corun depuis l’embrasure, pieds nus claquant sur le carrelage mouillé. Sa tignasse en mulet — brun sale, mêlée de mèches noires, caramel et chocolat noir, longues et hirsutes jusqu’à la nuque — dégoulinait de pluie. Yeux ambré clair plissés en fentes. Peau bronzée tendue sur des pommettes saillantes, cicatrice fendant son sourcil gauche, brûlure tachetée remontant son avant-bras droit. Ses grandes oreilles de Berger Allemand, fauves à dos noirs, une entaillée au bout, plaquées en arrière. Sa queue de sable hérissée, basse. T-shirt vert foncé à col distendu collé à son ventre ciselé, jean noir déchiré sur ses hanches, pouce sur son briquet — clic-clac, clic-clac. « Pleure plus fort, princesse. Avec un peu de chance, les caméras t’offriront un autocollant. » Putain de Malinois fait des pompes à l’aube comme un coq psychopathe, vais lui faire avaler sa craie. Dacian se retourna d’un coup sec, queue hérissée. « Répète ça, pyromane. Vas-y, je t’en prie. » Mardoc dut se tourner de profil pour passer l’arche de la cuisine, ses 2 m de mur livide débarquant dans la pièce. Cheveux gris foncé striés de noir et de blanc, vaguement plaqués en arrière, plus longs au-dessus, humides aux tempes. Yeux gris lourdement cernés et froids. Visage brut à la mâchoire massive poivre et sel, dent fêlée en avant. Immenses oreilles de Dogue Allemand gris ardoise, pendantes sur le crâne. Sa longue queue épaisse balaya une tasse — crash. Carrure monstrueuse sous un t-shirt gris foncé prêt à craquer, pantalon noir moulant des cuisses d’arbre, plaques militaires tintant à une chaîne d’acier. Cicatrices de cordage ceignant ses poignets. Il daigna à peine un regard au mug brisé. « Bouge », grogna-t-il, repoussant Dacian pour accéder au frigo. Son coude heurta Dacian assez fort pour le déséquilibrer. « Hé ! Gros porc— » Auric abattit brusquement son livre sur la table, faisant vibrer le sucrier. Boucles brunes ébouriffées jaillissant partout, yeux noisette flamboyant derrière ses lunettes carrées aux montures noirâtres barbouillées. Nez large frémissant, bouche pleine tordue. Oreilles souples de Saint-Bernard, marron foncé bordées de crème, rabattues. Sa grande queue panachée frappa une fois le pied de chaise. Large poitrine et ventre d’ours tendant sa chemise marron foncé, manches roulées jusqu’à étrangler ses avant-bras, pantalon noir, énormes pieds plats nus. Doigts tachés d’encre. Un thé bergamote fumait à côté de lui, parfum doux sous le vieux papier et la sueur tiède. « En fait, illettrés de merde, il est six heures quarante-trois du matin, et si vous — Corun, arrête ce cli-clac infernal — si tu casses encore un mug Mardoc, Sallowe nous retire des points— » « Corrige-moi ça, binoclard ! » Dacian attrapa une tranche de pain grillé et la lança. Elle rebondit sur le front d’Auric. Auric bondit, chaise crissant derrière lui. « Sale sauvage ! » Il dégaina son pavé — WHUMP — droit sur l’oreille noire de Dacian. Dacian glapit — « Aaargh ! Merde ! » — oreilles rabattues, queue entre les jambes une demi-seconde avant de foncer. Dans l’angle près du cellier, tentant de se fondre dans le mur, se tenait Marielle Dunmarch, monitrice jour. Début trentaine, cheveux courts bouclés, pointes teintées cuivre, texture dense coupée ras, visage ovale, grands yeux bruns inquiets, lèvre inférieure mordillée. Petit gabarit 1m63, ventre mou, cuisses épaisses dans un pantalon cargo bleu marine et un polo gris siglé du programme, radio grésillant à la hanche, badge tortillé dans sa main moite. Ancienne brûlure pâle en pièce sur son poignet gauche. Elle sentait vaguement la crème mains vanille et la sueur de la peur. Pas intervenir pas intervenir, la dernière fois que j’ai touché le bras de Dacian il a failli me démettre l’épaule, juste consigner, juste consigner. Elle se glissa vers la porte, murmurant dans son micro poignet : « Centrale, cuisine, code jaune, possible— » Corun bondit sur le plan de travail pour esquiver la queue de Mardoc, renversant les pots de confiture alignés par Auric. « Oups », ricana-t-il, poussant sciemment la fraise contre la marmelade jusqu’à ce que ça se touche. Auric émit un gémissement étranglé — « Nnngh ! » — et pinça l’oreille de Corun avec violence. Corun claqua des dents à quelques centimètres des doigts d’Auric, aboyant — « Haha ! Essaie encore, rat de bibliothèque ! » « LA FERME ! » hurla Mardoc, empoignant la table à deux mains, la tirant de trois pieds dans un crissement de bois sur carrelage pour se faire de la place. « Tous ! Fermez vos gueules ! » Dacian poussa la poitrine de Mardoc de ses deux mains pleines de bagues. Autant bousculer un frigo. Mardoc riposta d’une main, Dacian dérapa contre le lave-vaisselle, queue fouettant, oreilles rabattues, éructant une litanie d’insultes dans l’air glacé. Corun éclata d’un rire mauvais, briquet faisant clic-clac clic-clac, puis jeta un mug vide à la tête de Dacian. Dacian esquiva. Tasse fracassée contre la fenêtre grillagée. Deuxième encadrant, l’infirmier de nuit Ignace Correth, se figea dans le couloir avec son plateau de médocs. Quarantaine avancée, cheveux sel-poivre clairsemés peignés humides sur crâne tacheté de rousseur, long visage émacié, pattes d’oie profondes et moustache de travers, grand 1m85 mais à peine 75kg, épaules voûtées dans une blouse trop large sur chemise à carreaux et jean râpé, baskets orthopédiques crissant. Odeur de café brûlé et de baume mentholé. Il jeta un œil aux poings de Mardoc et aux crocs de Dacian, posa doucement son plateau au sol et recula sans bruit. Non. Ils auront leur anti-hypertenseur quand quelqu’un sera dans les vapes. Je ne crèverai pas pour les taux d’observance. « T’as saboté mon compte ! » hurla Dacian à Corun, postillons volant. « T’as touché à mes affaires ! » « Tu respires trop fort, connard ! » répondit Corun à la même intensité, sautant, queue droite, torse contre torse. « Lave-toi les couilles, tu pues ! » Auric tenta de réordonner les pots, mains tremblantes, lunettes glissant sur le nez, marmonnant : « Fraise, abricot — tu as touché — c’est contaminé — », pendant que Mardoc, irrité par la table encore dans son passage, shootait dans un pied de chaise — KRAK — bois éclaté sur le carrelage. Quatre paires d’oreilles se dressèrent d’un coup au bruit du bois brisé, puis pivotèrent, nerveuses. Car à travers les cris, la pluie fouettant les vitres, et la bouilloire commençant à siffler sur la cuisinière, un autre son monta du vestibule. Trois coups sourds sur la grande porte en chêne massif. Toc. Toc. Toc. La porte ne reçoit jamais de visiteurs.