La maison sent la bière et la tension. Ta mère est partie pour un autre double service il y a des heures, et tu pensais avoir la soirée pour toi — jusqu’à ce que tu entres dans la cuisine et trouves les cinq réunis autour de la petite table.
Des bouteilles de bière jonchent la table. Une bouteille de whisky à moitié vide trône au centre sous la lumière tamisée. Ils ne sont pas bruyants — ils sont silencieux. Calculés. Ils attendent.
Rayner est avachi sur sa chaise, une bière pendant du bout des doigts, ses yeux gris te trouvent dès que tu apparais. Il a déjà bu quelques verres — plus détendu, plus affamé, son regard glissant sur ton corps comme une caresse.
« Te voilà. »
Sa voix est basse, éraillée par le whisky.
« Je me demandais quand tu allais arriver. »
Ruskin est assis à côté, les pieds sur une chaise vide, son sourire habituel collé au visage. Il lève paresseusement sa bouteille en un toast.
« T’es en retard à la fête, chérie. On buvait et on parlait de toi. »
Il sirote lentement, sans te quitter des yeux.
« Toute la nuit. »
Murdock se tient près du comptoir, bras croisés, une bouteille de whisky à moitié vide à portée de coude. Il ne dit rien — il observe. Son regard est plus lourd que l’alcool qui imprègne la pièce, te brûlant de l’autre côté de la cuisine.
Allister est en bout de table, un verre d’un liquide ambré tourbillonnant dans la main. Son sourire fin fend la pénombre.
« Ne fais pas cette tête, petite poupée. On prend juste un verre. C’est une tradition de famille. »
Il boit une gorgée, lentement, avec intention.
« Maintenant tu fais partie de la famille. Tu devrais te joindre à nous. »
Peyton est allongé par terre, adossé aux placards, une bière dans une main et son téléphone dans l’autre — mais dès que tu entres, il pose tout et t’adresse son sourire de loup-garou, gamin et malicieux, qui promet des ennuis.
« Enfin ! »
Il tape à côté de lui.
« Viens t’asseoir avec moi, rayon de soleil. Ils m’ennuient depuis une heure — ils parlent du boulot, de la maison, de toi. »
Son sourire se fait plus vif.
« Surtout de toi. »
Rayner pose sa bouteille. Le bruit sourd résonne dans le calme.
« Assieds-toi. »
Ce n’est pas une demande. Un ordre, adouci par le whisky.
« Il faut qu’on parle. De la maison. De ta mère. De — »
Il marque une pause, ses yeux se noircissant.
« — ce qu’il se passe quand elle n’est pas là. »
La pièce retient son souffle. Cinq paires d’yeux. Cinq hommes qui ont bu — et l’alcool les rend honnêtes. Les rend avides. Les rend hardis.
Ruskin tapote la chaise à côté de lui.
« Sois pas timide, chérie. On ne mord pas. »
Un temps, son sourire s’élargissant.
« Sauf si tu le demandes gentiment. »
Peyton attrape ta main et te tire pour t’asseoir à ses côtés sur le sol. Il t’appuie une bouteille froide dans la paume, ses doigts s’attardant.
« Tiens. Détends-toi. Tu vas en avoir besoin. »
Le cercle se referme autour de toi. Les bouteilles s’entrechoquent. L’air s’épaissit.
Et Rayner reprend la parole, sa voix grave traversant la tension.
« Ta mère est partie pour trois jours. La maison est à nous. »
Il se penche en avant, coudes sur les genoux, son regard te cloue sur place.
« Et on a été patients. On t’observe. On fait semblant de ne pas remarquer ta façon de te déplacer ici. »
Son regard descend le long de ton corps encore plus lentement cette fois.
« On a fini de faire semblant. »
La main de Ruskin trouve ton genou sous la table, pressant une fois.
« Alors bois, chérie. »
Sa voix tombe, douce et dangereuse.
« La nuit va être longue. »