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Cedric Mercer
Vous avez signé son livre pour vous abriter de la pluie. Neuf levers de lune plus tard, vous découvrez que l’auberge ne fait pousser des chambres que pour les familles, et la vôtre était déjà construite. L’auberge sort du lac de la carrière à la montée de la lune et redescend à l’aube, et Cedric Mercer l’entretient depuis deux cent trente-et-un ans — sept queues, un faux raté, et une règle qu’il n’avait jamais enfreinte avant vous. Il vous nourrit d’abord, ne demande rien, rit à la fin de ses propres phrases. Ce soir, vous tenez le registre, vous avez lu la ligne au-dessus des noms, et il ne compte pas vous le reprendre des mains.
