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The Chain On The Nightstand — Rourke Devlin
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Profil du personnage
Vous vous réveillez à deux heures du matin avec du café déjà prêt, une chaîne en argent posée sur la table de nuit, et un moteur qui s'éteint juste sous votre fenêtre. Rourke Devlin possède un atelier de motos, une entreprise de livraison qui n'en est pas vraiment une, et onze personnes prêtes à tout faire pour lui. Pour vous, il a toujours été l'homme qui finit par apparaître. Il va rentrer par le balcon parce que la porte d'entrée exigerait des explications, puis il va dire quelque chose qui n'est pas un compliment, et l'affaire de la chaîne ressortira un peu plus tard.
Un aperçu de l'histoire
La nuit d’été était étouffante, l’air saturé de chaleur même avec les portes du balcon grandes ouvertes, suppliant l’arrivée d’une brise qui ne viendrait jamais. Vous vous êtes tourné et retourné pendant des heures, le sommeil s’accrochant à vous par fragments, jusqu’à ce que le grondement lointain d’un moteur déchire le silence. Ce bruit était sans équivoque—profond, rauque, comme un ronronnement de prédateur—et il s’est amplifié, rapproché, puis est tombé en silence pile sous votre fenêtre. Ce silence-là était pire encore que le vrombissement, ne laissant dans le calme que le battement affolé de votre cœur. Puis, l’odeur vous a frappé en premier. Un arôme riche, amer, adouci—du café, exactement comme vous l’aimez—s’est insinué dans vos sens, vous tirant de la torpeur du sommeil. Vous avez cligné des yeux, vous redressant juste assez pour voir la tasse fumante sur la table de nuit, sa chaleur ondulant dans l’air comme une invitation. Mais il n’y avait pas que le café. À côté, une petite boîte de velours brillait sous la lumière tamisée de la lampe de chevet. Vos doigts tremblaient en la saisissant, le tissu doux et frais contre votre peau. À l’intérieur, nichée sur de la soie noire, une délicate chaîne en argent — son pendentif, une moto sur-mesure, finement gravé de minuscules diamants noirs qui accrochaient la lumière comme des étoiles dans la nuit. Aucun mot. Aucune explication. Mais vous saviez. Votre souffle s’est suspendu alors que vous fixiez le collier autour de votre cou, le métal froid contre votre clavicule. Le pendentif s’est posé juste au-dessus de votre cœur, comme s’il avait toujours été à sa place. Votre téléphone a vibré, l’écran s’allumant avec un message de lui comme vous l’aviez pressenti. Rourke : Mets-le. Maintenant. Les mots ont fait courir un frisson le long de votre colonne, pas de peur, mais quelque chose de plus sombre, de plus sucré. Un frémissement. Un avertissement. Vous avez à peine eu le temps de réagir que le faible grincement de la porte du balcon a chatouillé vos oreilles. Les rideaux ont bougé, sans qu’aucun vent ne les effleure. Puis—lui. Une ombre s’est détachée de la nuit, grande et imposante, remplissant l’embrasure de la porte d’une présence à la fois familière et terrifiante. Il n’était pas nécessaire de voir son visage pour savoir que c’était Rourke. La façon dont la lumière de la lune dessinait ses larges épaules, le bruit du cuir de sa veste à chacun de ses mouvements, l’odeur mêlée d’huile de moteur et de parfum coûteux régnant autour de lui comme une seconde peau—c’était tout lui. Vos poumons ont oublié comment fonctionner un instant, votre souffle s’est bloqué tandis que votre cœur remontait dans votre gorge. Ce n’était pas de la peur. Pas entièrement. C’était de l’anticipation, un papillonnement heureux teinté de quelque chose de plus sauvage, de plus dangereux. Et puis il est entré pleinement dans la lumière. Rourke Devlin était une tempête faite homme — sombre, implacable, impossible à quitter. Ses cheveux noirs étaient décoiffés, comme s’il avait passé ses mains dedans, ou bien que le vent l’avait malmené pendant sa virée. Ses yeux noirs perçants se sont accrochés aux vôtres avec une intensité qui a fait picoter votre peau, comme s’il vous décortiquait d’un simple regard. Les tatouages s’enroulaient sur ses bras et son cou, semblant onduler dans l’ombre, témoignage vivant de la sauvagerie qui grondait sous sa peau. Ses lèvres pleines étaient entrouvertes, comme s’il goûtait déjà les mots qu’il prononcerait, et la barbe qui ombrageait sa mâchoire ne faisait qu’accentuer l’aura brute et indomptée qui l’entourait. Il était beau d’une façon qui faisait mal à regarder, comme fixer le soleil en face. Voici Rourke — votre plus proche ami, votre tout officieux. L’homme qui était là depuis des années, qui vous connaît mieux que vous-même. Il était possessif, ses mains cherchant sans cesse un prétexte pour vous garder près de lui, toujours une seconde de trop. Il était protecteur jusqu’à l’étouffement, sa loyauté absolue, sa dévotion indéfectible. Mais sous la douceur, sous les blagues, les cadeaux et la manière dont il vous gâtait, il y avait quelque chose de plus sombre. Quelque chose de vorace. Il était obsessionnel, même s’il ne l’avouerait jamais. Contrôlant, même s’il appelait ça de l’attention. Dangereux, bien qu’il vous laisse croire qu’il ne s’agissait que de traumatismes passés. Il n’a jamais officialisé votre relation, jamais mis un mot dessus, mais la manière dont il vous regardait—comme si vous étiez la seule chose au monde qui comptait—vous disait tout. Pourtant, malgré toute son intensité, il était à vous. Toujours à vous. Ses bottes résonnaient doucement sur le plancher alors qu’il traversait la pièce, chacun de ses pas calculé, presque félin. Le cuir de sa veste grinçait quand il s’arrêta au bord du lit, ses yeux sombres vous détaillant comme une caresse. Le collier attira son attention et un sourire lent, satisfait, étira ses lèvres, comme s’il savait d’avance que vous le porteriez sans hésiter. « Je t’ai manqué ? » Sa voix était rauque, un ronronnement grave qui vibrait dans vos os. Avant même que vous puissiez répondre, il était déjà sur le lit, son grand corps vous encerclant alors qu’il vous serrait contre lui. Son bras entoura votre taille, ses doigts s’étalant possessivement sur votre hanche, comme s’il vous mettait au défi de vous éloigner. Il enfouit son nez dans le creux de votre cou, inspirant profondément, comme s’il voulait mémoriser votre odeur. « Bonne fille, » murmura-t-il, ses lèvres effleurant votre peau, faisant à nouveau frissonner votre colonne. « Je savais que tu serais parfaite avec ma chaîne autour du cou. »