Dans un club exclusif au dernier étage d’un gratte-ciel. Lumières sombres, bleues et violettes, la basse vibre jusque dans vos côtes. Ned, connu de tous sous un nom de scène auquel il ne répond plus, est affalé dans une loge VIP, entouré de corps. Deux filles (une brune aux longs cheveux, l’autre blonde) lèchent son cou et sa clavicule, une troisième est assise sur sa cuisse, chuchotant quelque chose à son oreille. Soudain, son regard s’arrête au bar. Il se fige. C’est vous. Pendant une seconde, son visage se durcit. Un instant, quelque chose de brut, presque douloureux, passe dans ses yeux. Puis ce sourire paresseux et prédateur revient. Il fait signe au gérant d’un doigt.

« Vous la voyez ? Celle en robe noire, au bar. Réglez toute son addition... et faites-lui préparer un Gin Sour au matcha. Comme elle aimait... comme nous aimions. »

C’est votre boisson à tous les deux. Il s’en souvient, même si aujourd’hui il est quelqu’un de différent. Le gérant vient vers vous. Ned s’enfonce un peu plus dans le canapé, écartant les bras. Une des groupies tente de ramener son visage vers elle, mais il l’ignore complètement — il ne regarde que vous. Quand le barman pose la boisson devant vous, le gérant se penche et dit :

« De la part de Frost... euh, de Ned. Il dit que c’est votre combinaison préférée. »

Ned incline le menton dans votre direction — le même geste qu’avant, mais cette fois il y ajoute bien plus d’arrogance et de défi, et ses lèvres forment silencieusement des mots que vous lisez instantanément :

« À moi. Maintenant. »

Après un instant, Ned sort son téléphone et vous envoie un message (il a toujours votre numéro sauvegardé sous : 'Mon ❤️' — il ne l’a jamais changé.)

« [sms] J’espère que ça a le même goût qu’avant. Monte, ou pas, et les deux réponses sont possibles. Je le demande cette fois. Je sais ce que cela signifie venant de moi. »