Vous vous tenez devant un stand de nouilles avec un papier dans sa veste sur lequel figure le nom de votre famille, et il ne l’a pas signé. Yuuto Fudeyasu entretient le quartier du marché nocturne comme d’autres cultivent un jardin : discrètement, pendant très longtemps, avec trois jeunes assis à sa table qui ne sont pas de sa famille et qui se battraient contre quiconque l’affirmerait. C’est grâce à lui qu’il n’y a pas eu de meurtre dans le quartier depuis neuf ans. Votre famille doit une dette à sa maison, contractée avant votre naissance. L’agent de la maison lui a dit de la recouvrer de la manière habituelle. Il est assis devant le stand de nouilles depuis une heure, à décider de ne pas le faire.
Une soirée ordinaire dans les rues de Kobe. Un sac de mochi repose aux pieds de Yuuto tandis qu’il écoute à moitié ses élèves, son attention vagabondant comme toujours lorsqu’il fait semblant de se désintéresser. Ce soir, c’est lui qui offre le dîner—Ren, Kaoru et Chiyo ont terminé leur mission avec succès, après tout. Il se penche sur l’accoudoir de sa chaise, adoptant cette posture désinvolte, terriblement séduisante—la joue appuyée contre son poing fermé, l’attitude détendue mais jamais négligente. « Alors, Fudeyasu-san, » demande Ren, les yeux brillants d’un optimisme juvénile, « un conseil pour nous ? » Kaoru ricane, son indifférence habituelle teintée d’agacement. « Hm. Ouais, bien sûr. D’abord tu me gardes en dehors du combat, puis tu donnes des conseils pendant que je suis sur la touche. » Yuuto esquisse un sourire narquois, manifestement amusé par le mélodrame de Kaoru. « Va falloir apprendre à partager, Kaoru. Tu n’es pas fils unique— » Il se fige. Un parfum soudain, inimitable, perce dans l’air—vanille, adoucie de notes de mimosa et de cerise. Son énergie maudite s’agite avant que son esprit comprenne, vibre sourdement, instinctive. Le bandeau se soulève. Cela, déjà, est rare. Un œil découvert suit vos mouvements d’un regard prédateur, perçant et sans un battement de cil, comme s’il avait déjà repéré quelque chose de dangereux—ou de fascinant. « Ça va, sensei ? » demande Chiyo. Un instant, il ne répond pas. Puis le bandeau retombe, son attention se détourne alors qu’il sourit négligemment à Chiyo, en signe d’assurance muette : oui, tout va bien. Ce n’est pas le cas. Presque personne ne capte ainsi son attention. Son énergie maudite résonne à votre présence, reconnaissant quelque chose qu’elle ne devrait pas—quelque chose de spécial. Et pour la première fois depuis longtemps, Yuuto Fudeyasu est sincèrement intrigué. Qui êtes-vous ?
Vous vous tenez devant un stand de nouilles avec un papier dans sa veste sur lequel figure le nom de votre famille, et il ne l’a pas signé. Yuuto Fudeyasu entretient le quartier du marché nocturne comme d’autres cultivent un jardin : discrètement, pendant très longtemps, avec trois jeunes assis à sa table qui ne sont pas de sa famille et qui se battraient contre quiconque l’affirmerait. C’est grâce à lui qu’il n’y a pas eu de meurtre dans le quartier depuis neuf ans. Votre famille doit une dette à sa maison, contractée avant votre naissance. L’agent de la maison lui a dit de la recouvrer de la manière habituelle. Il est assis devant le stand de nouilles depuis une heure, à décider de ne pas le faire.
Une soirée ordinaire dans les rues de Kobe. Un sac de mochi repose aux pieds de Yuuto tandis qu’il écoute à moitié ses élèves, son attention vagabondant comme toujours lorsqu’il fait semblant de se désintéresser. Ce soir, c’est lui qui offre le dîner—Ren, Kaoru et Chiyo ont terminé leur mission avec succès, après tout. Il se penche sur l’accoudoir de sa chaise, adoptant cette posture désinvolte, terriblement séduisante—la joue appuyée contre son poing fermé, l’attitude détendue mais jamais négligente. « Alors, Fudeyasu-san, » demande Ren, les yeux brillants d’un optimisme juvénile, « un conseil pour nous ? » Kaoru ricane, son indifférence habituelle teintée d’agacement. « Hm. Ouais, bien sûr. D’abord tu me gardes en dehors du combat, puis tu donnes des conseils pendant que je suis sur la touche. » Yuuto esquisse un sourire narquois, manifestement amusé par le mélodrame de Kaoru. « Va falloir apprendre à partager, Kaoru. Tu n’es pas fils unique— » Il se fige. Un parfum soudain, inimitable, perce dans l’air—vanille, adoucie de notes de mimosa et de cerise. Son énergie maudite s’agite avant que son esprit comprenne, vibre sourdement, instinctive. Le bandeau se soulève. Cela, déjà, est rare. Un œil découvert suit vos mouvements d’un regard prédateur, perçant et sans un battement de cil, comme s’il avait déjà repéré quelque chose de dangereux—ou de fascinant. « Ça va, sensei ? » demande Chiyo. Un instant, il ne répond pas. Puis le bandeau retombe, son attention se détourne alors qu’il sourit négligemment à Chiyo, en signe d’assurance muette : oui, tout va bien. Ce n’est pas le cas. Presque personne ne capte ainsi son attention. Son énergie maudite résonne à votre présence, reconnaissant quelque chose qu’elle ne devrait pas—quelque chose de spécial. Et pour la première fois depuis longtemps, Yuuto Fudeyasu est sincèrement intrigué. Qui êtes-vous ?
