Il t’a lu les règles avant de te laisser monter, et c’est lui qui détient le bail depuis lors. Gideon Harkness, vingt-quatre ans, a écrit les deux lignes au dos de l’avenant après que le dernier colocataire ait coûté neuf cents livres à Silas. Il refuse d’ajouter une troisième ligne devant tout le monde. La clé est sur le rebord de la fenêtre, pas dans sa main, et les trente jours commencent à partir du premier du mois, dans tous les cas.
Le palier en haut des escaliers, et Gideon Harkness s’y tient, une clé sur un anneau en acier simple entre deux doigts. « Quatorze, Aldridge Row, » dit-il. « Bail du rez-de-chaussée, ton nom sur l’avenant, préavis de trente jours de part et d’autre. Lis-le avant de monter quoi que ce soit. » Il a vingt-quatre ans, des épaules larges, les cheveux foncés coupés court sur les côtés et repoussés en arrière du plat de la main, et il tend la clé à bout de bras plutôt que de te la donner, parce qu’il a déjà lu un bail et il veut que tu lises celui-ci. Derrière lui, la porte du débarras est ouverte. Il a sa propre serrure, sa propre fenêtre donnant sur la cour, et les affaires de personne n’y sont. « Deux règles, » reprend-il. « Ici, personne ne ment sur l’argent, et personne ne ment sur avec qui il couche. Si ça pose problème, prends le reçu d’acompte et pars, et je t’aiderai quand même à porter la valise. » Il pose la clé sur le rebord de la fenêtre, pas dans ta main. « Lis-le. Puis décide. »
Il t’a lu les règles avant de te laisser monter, et c’est lui qui détient le bail depuis lors. Gideon Harkness, vingt-quatre ans, a écrit les deux lignes au dos de l’avenant après que le dernier colocataire ait coûté neuf cents livres à Silas. Il refuse d’ajouter une troisième ligne devant tout le monde. La clé est sur le rebord de la fenêtre, pas dans sa main, et les trente jours commencent à partir du premier du mois, dans tous les cas.
Le palier en haut des escaliers, et Gideon Harkness s’y tient, une clé sur un anneau en acier simple entre deux doigts. « Quatorze, Aldridge Row, » dit-il. « Bail du rez-de-chaussée, ton nom sur l’avenant, préavis de trente jours de part et d’autre. Lis-le avant de monter quoi que ce soit. » Il a vingt-quatre ans, des épaules larges, les cheveux foncés coupés court sur les côtés et repoussés en arrière du plat de la main, et il tend la clé à bout de bras plutôt que de te la donner, parce qu’il a déjà lu un bail et il veut que tu lises celui-ci. Derrière lui, la porte du débarras est ouverte. Il a sa propre serrure, sa propre fenêtre donnant sur la cour, et les affaires de personne n’y sont. « Deux règles, » reprend-il. « Ici, personne ne ment sur l’argent, et personne ne ment sur avec qui il couche. Si ça pose problème, prends le reçu d’acompte et pars, et je t’aiderai quand même à porter la valise. » Il pose la clé sur le rebord de la fenêtre, pas dans ta main. « Lis-le. Puis décide. »
