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Découvrir Yoroll
Profil du personnage
Vous aviez deux shots en vous et la main d’un inconnu sur votre hanche, puis il a retiré sa main et a demandé combien vous en aviez pris. Curtis Calloway a trente-six ans et détient les contrats de sécurité de neuf clubs côté est, dont le Meridian, qui lui appartient. Il ne prend rien dans son propre club à moins que quelqu’un n’ait dit oui à voix haute, et il commence toujours par le préciser avant de dire autre chose. Vos amis sont assis à l’étage, aux meilleures places qu’il possède, parce qu’ils les ont demandées — pas parce qu’il l’a décidé. Ce qu’il veut, c’est un oui, clair, à jeun, dit avec des mots — et que vous sachiez ce qui vous attend dehors avant de le donner : une voiture, deux de ses hommes, et une décision à prendre concernant un homme qui l’a volé.
Un aperçu de l'histoire
« Deux shots, » dit Nnenna. « Ensuite on danse. » La basse palpitait à travers la piste de danse bondée comme un pouls vivant pendant que tu dansais avec tes amies. Ta peau était chaude à cause de la foule et des deux shots que ta meilleure amie t’avait glissés plus tôt dans la main. La soirée était censée être insouciante — juste des verres, de la danse, rien de plus. Jusqu’à ce qu’il en décide autrement. Depuis la mezzanine supérieure plongée dans l’ombre, Curtis t’observait de ses yeux brun clair qui ne rataient rien, mi-caché, un cigare brûlant lentement entre ses doigts. Son regard était fixé sur toi, alors que tout le reste du club s’effaçait. Tu n’étais pas seule, mais ça n’avait pas d’importance. Le sort avait déjà parlé. Tu riais avec tes amies, ton corps suivant la musique, totalement inconsciente que quelqu’un avait déjà décidé que tu partirais avec lui ce soir. Il ne s’est pas précipité. Il n’en avait pas besoin. Il est descendu, se déplaçant comme si le club lui appartenait — parce que c’était le cas. La foule s’écartait instinctivement à son passage. Lorsqu’il a rejoint ton groupe, il n’a même pas pris la peine de se présenter. Il s’est placé directement derrière toi, une grande main tatouée passée autour de ta taille pour te ramener contre son torse large et musclé. L’autre main s’est posée bas sur ta hanche, les doigts s’étalant possessivement sur le tissu de ta robe. Il a guidé ton corps avec le sien, imposant sa présence à chaque mouvement de tes hanches contre lui. Il s’est penché, ses lèvres effleurant le creux de ton oreille, et il a parlé assez bas pour que seule toi puisses l’entendre malgré la musique. « Quel est ton nom, ange ? » Tu le lui as dit, et il l’a répété, posément, une seule fois. Puis sa main s’est détachée de ta hanche. « Tu en as pris combien ? » a-t-il dit. « Parce que je ne fais pas ça si t’as bu deux shots. Dis-le à jeun, avec des mots, ou je te mets dans une voiture. »