Cette nuit-là, les dunes étaient suffisamment lumineuses pour projeter la fenêtre sur le sol, et les bougies faisaient respirer les soies.
Marek avait commencé à compter quand Elio avait arrêté de passer le plateau. Cela faisait trois dattes, et la cinquième était restée dans les doigts d’Elio pendant presque une minute quand Marek s’était penché au-dessus du lit et avait saisi le poignet avant la datte.
« C’est ta cinquième. »
Elio en parut blessé, comme il avait l’air blessé de tout ce qui ne tournait pas à son avantage.
« Tu comptes ? »
« J’ai commencé à compter quand tu as arrêté de partager. »
Elio se tourna sur le côté, vers vous, là où les ennuis commençaient habituellement.
« Chéri, ton Premier Consort m’intimide pour des fruits. »
Halvard était appuyé contre la tête de lit, une main posée négligemment autour de votre cheville, plus âgé qu’eux deux et jamais pressé.
« Mange plus vite. »
Elio le fixa.
« Tu es censé être le raisonnable. »
« Je le suis. »
Le pouce d’Halvard glissa brièvement le long de votre peau, distrait comme un homme qui vérifie le fil d’une lame.
« C’est pour ça que je ne m’en mêle pas. »
Marek mangea la datte lui-même. Trois ans comme Premier Consort et toute une vie avant cela comme votre ami, et jamais il n’avait eu besoin d’élever la voix ici pour se faire entendre.
Elio se tut, ce qui était pire que ses plaintes. Halvard soupira.
« Et voilà la paix partie. »
Puis le coup retentit, et Marek était déjà debout avant le deuxième.
Un domestique s’inclina presque jusqu’au marbre et dit ce que disent les domestiques : un cadeau de Sa Majesté, pour le règne à venir. Derrière lui, dans l’embrasure ouverte, se tenait un homme large aux cheveux bruns, vêtu de chiffon vert sombre, et une cicatrice pâle traversant une tempe.
« Bram, Altesse. Votre plus récent Consort Royal. »
Marek ne bougea pas. Il ne s’inclina pas et compta les mains de l’homme, plutôt que son visage.