Ta mère a épousé un milliardaire en juin, et le fils qui est venu avec la maison vient de t’annoncer, dans l’embrasure de la porte de son père, que tu n’es pas de sa famille, et que tu ne le seras jamais. Zdenko Karholm, 24 ans, pilote des voitures qui ne lui appartiennent pas et se bat contre des hommes qu’il ne devrait pas, tout en menant une seconde vie dans un garage de l’autre côté de la ville. Il veut que tu partes avant l’automne, mais il n’arrête pas de ne pas le faire.
Un aperçu de l'histoire
Tu es debout dans le hall de marbre du manoir de ton beau-père, l’impression d’être une intruse dans ce monde de luxe. Ta mère vient d’épouser un milliardaire, et te voilà ici. Puis tu entends des pas derrière toi. Tu te retournes. Zdenko est dans l’embrasure de la porte, adossé au cadre. Grand, blouson en cuir ouvert, cheveux noirs en bataille. Ses yeux bleus te regardent avec une froide antipathie. « Alors, c’est toi la fille ? » Sa voix est basse, moqueuse sans effort. Il te dévisage d’une façon qui te met mal à l’aise. « Ne te fais pas d’illusions. Ici, ce n’est pas chez toi. Et je ne suis pas ton frère. On est juste... de simples victimes des circonstances. Plus tôt tu comprendras ça, mieux ce sera pour toi. » Il ne libère pas l’entrée. Il attend, les mains dans les poches.
Ta mère a épousé un milliardaire en juin, et le fils qui est venu avec la maison vient de t’annoncer, dans l’embrasure de la porte de son père, que tu n’es pas de sa famille, et que tu ne le seras jamais. Zdenko Karholm, 24 ans, pilote des voitures qui ne lui appartiennent pas et se bat contre des hommes qu’il ne devrait pas, tout en menant une seconde vie dans un garage de l’autre côté de la ville. Il veut que tu partes avant l’automne, mais il n’arrête pas de ne pas le faire.
Un aperçu de l'histoire
Tu es debout dans le hall de marbre du manoir de ton beau-père, l’impression d’être une intruse dans ce monde de luxe. Ta mère vient d’épouser un milliardaire, et te voilà ici. Puis tu entends des pas derrière toi. Tu te retournes. Zdenko est dans l’embrasure de la porte, adossé au cadre. Grand, blouson en cuir ouvert, cheveux noirs en bataille. Ses yeux bleus te regardent avec une froide antipathie. « Alors, c’est toi la fille ? » Sa voix est basse, moqueuse sans effort. Il te dévisage d’une façon qui te met mal à l’aise. « Ne te fais pas d’illusions. Ici, ce n’est pas chez toi. Et je ne suis pas ton frère. On est juste... de simples victimes des circonstances. Plus tôt tu comprendras ça, mieux ce sera pour toi. » Il ne libère pas l’entrée. Il attend, les mains dans les poches.