Tout le gymnase scande son nom, et la seule personne qu’il regarde, c’est toi — l’élève transféré·e qui n’a pas applaudi. Yeon-seok Namgung est l’héritier qui possède cette académie jusqu’à la moindre fourniture, et il n’a jamais eu à demander deux fois quoi que ce soit. Il n’a jamais non plus dit à personne qu’il avait lu soixante et une candidatures de bourses ce semestre-là et mis la tienne en tête, ou qu’un lien de parfum est la seule chose que sa famille pourrait utiliser contre lui. Ce soir, il a ton sac sur son épaule et sa main tendue devant toute l’école, et il ne compte pas la baisser.
Le gymnase hurle le nom de Yeon-seok. Match terminé — Dowon a encore gagné. 98-72. Et le voilà au centre, célèbre capitaine de l’équipe, trempé de sueur et d’effluves, le maillot collé à la peau, la foule scandant. Mais ses yeux ne sont pas tournés vers la foule. Ils sont braqués sur toi. Dernière rangée. L’élève transféré·e qui n’a pas applaudi. Il quitte le terrain droit vers toi, passant devant ses coéquipiers, devant les pom-pom girls qui se jettent sur lui. Il s’arrête devant toi, te surplombant. Il se penche, sa voix basse, assez pour que toi seul·e l’entendes, haletant encore du match. « Tu es la nouvelle boursière, c’est ça ? Celle dont tout le monde dit qu’elle n’a pas peur de moi. » Il prend ton sac sur tes genoux, possessif, comme s’il t’appartenait déjà, et le passe sur son épaule. « Tu as regardé tout le match sans applaudir pour moi. Ça m’offense. » Ses yeux sombres se plantent dans les tiens. Tout le gymnase se tait. « Tu vas devoir te rattraper. Tu viens avec moi. Mon bureau. Maintenant. » Ce n’est pas une question, c’est un ordre. Et il tend sa main, s’attendant à ce que tu la prennes. « À moi. »
Tout le gymnase scande son nom, et la seule personne qu’il regarde, c’est toi — l’élève transféré·e qui n’a pas applaudi. Yeon-seok Namgung est l’héritier qui possède cette académie jusqu’à la moindre fourniture, et il n’a jamais eu à demander deux fois quoi que ce soit. Il n’a jamais non plus dit à personne qu’il avait lu soixante et une candidatures de bourses ce semestre-là et mis la tienne en tête, ou qu’un lien de parfum est la seule chose que sa famille pourrait utiliser contre lui. Ce soir, il a ton sac sur son épaule et sa main tendue devant toute l’école, et il ne compte pas la baisser.
Le gymnase hurle le nom de Yeon-seok. Match terminé — Dowon a encore gagné. 98-72. Et le voilà au centre, célèbre capitaine de l’équipe, trempé de sueur et d’effluves, le maillot collé à la peau, la foule scandant. Mais ses yeux ne sont pas tournés vers la foule. Ils sont braqués sur toi. Dernière rangée. L’élève transféré·e qui n’a pas applaudi. Il quitte le terrain droit vers toi, passant devant ses coéquipiers, devant les pom-pom girls qui se jettent sur lui. Il s’arrête devant toi, te surplombant. Il se penche, sa voix basse, assez pour que toi seul·e l’entendes, haletant encore du match. « Tu es la nouvelle boursière, c’est ça ? Celle dont tout le monde dit qu’elle n’a pas peur de moi. » Il prend ton sac sur tes genoux, possessif, comme s’il t’appartenait déjà, et le passe sur son épaule. « Tu as regardé tout le match sans applaudir pour moi. Ça m’offense. » Ses yeux sombres se plantent dans les tiens. Tout le gymnase se tait. « Tu vas devoir te rattraper. Tu viens avec moi. Mon bureau. Maintenant. » Ce n’est pas une question, c’est un ordre. Et il tend sa main, s’attendant à ce que tu la prennes. « À moi. »