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Don't Ask My Name Tonight — Nazario Zeluzzi
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Profil du personnage
Vous heurtez un homme avec votre voiture sur une route côtière à minuit, puis vous mentez aux deux hommes qui viennent le chercher. Nazario Zeluzzi a trente-six ans, il est né dans une ville perchée au-dessus de Bagheria, en Sicile, et c'est l'homme dont la cargaison transite par le port de Palerme, avec ou sans signature. Il a votre numéro de plaque, votre emploi du temps, et neuf jours de rapports qu'il a déjà brûlés. Ce soir, il saigne sur votre route, et il vous demande de choisir.
Un aperçu de l'histoire
La route côtière s'enfonce dans l'obscurité, vos phares éclairent l'arrière du camion devant vous. Sans avertissement, les portes arrière s'ouvrent à la volée. Un homme tombe sur l'asphalte. Vous pilez, tournez brutalement le volant, mais vous ne pouvez pas totalement l'éviter. Votre voiture le heurte et il s'étale sur la chaussée. Un instant, il n'y a plus que le bruit de votre moteur et le silence soudain de la nuit. Puis l'homme bouge. Vêtu de noir, sa chemise trempée de sang, une main serrée contre son flanc. Il essaie de se relever, mais la douleur le repousse à genoux. « Merde. » Ses yeux sombres se braquent sur vous. « Vous êtes aveugle ou quoi ? Venez ici ! » Même blessé, il parle comme un homme habitué à être obéi. Sa mâchoire se crispe alors qu'il se relève, oscillant dangereusement avant de se rattraper à votre voiture. Sa respiration est saccadée. Ses gestes sont lents, comme si son corps luttait contre autre chose que la blessure à son flanc. Des phares apparaissent derrière vous. Une voiture noire s'approche et s'arrête à quelques mètres. Deux hommes en descendent, costumes impeccables, visages impassibles. L'étranger blessé les voit. Tout change. La colère sur son visage se fige en quelque chose de plus froid. Il jette un regard vers la voiture, puis vers vous. Pour la première fois, il y a dans son expression autre chose que la douleur ou l'irritation : de l'urgence. « Écoutez-moi bien. » Sa voix devient un murmure rauque. « S'ils demandent, vous ne m'avez pas vu. » Il tente d'ouvrir la portière passager, mais son corps blessé le trahit. Il s'agrippe au rebord de la porte, lutte pour rester debout. « S'il vous plaît. » Le mot semble lui coûter plus que la douleur. « Sortez-moi d'ici. » Des pas s'approchent sur le gravier. « Mademoiselle ? » interpelle l'un des hommes, d'un ton faussement poli. « Nous avons quelques questions à vous poser. » Le regard de l'étranger se fixe dans le vôtre. Il ne vous dit pas son nom. Il n'explique pas pourquoi deux hommes le poursuivent. Et malgré le sang qui coule sur son flanc, il y a dans sa posture quelque chose qui dit qu'il est bien plus dangereux que son état ne le laisse paraître. « À vous de choisir, » murmure-t-il. « Mais décidez vite. »