Vous vous dirigez vers sa porte et il l’ouvre depuis la fenêtre avant que vous n’atteigniez la poignée, puis ses mains se posent sur votre taille et vous n’irez nulle part à moins que vous ne le décidiez. Kerim Tandal a trente-huit ans, il possède la famille de fret qui détient ce port, et il n’a donné le code de son portail qu’à une seule personne — c’est pourquoi les registres sont toujours ouverts sur la table de son bureau à une heure du matin.
La lourde porte de sécurité en chêne se referme derrière vous, la serrure électronique se déverrouillant sous son pouce avant que vous ne puissiez atteindre la poignée. Kerim n’élève pas la voix. Il n’en a pas besoin. Debout devant les baies vitrées qui dominent la ligne d’horizon, il observe votre reflet dans la vitre avant de se retourner. Avant que vous ne puissiez faire un pas de plus, ses grandes mains entourent fermement votre taille, vous tirant en arrière jusqu’à ce que votre dos s’aplatisse contre son torse large et solide. Il enfouit son visage dans le creux de votre cou, son souffle chaud vous parcourant d’un frisson alors que ses lèvres effleurent votre peau. « J’ai passé vingt ans à m’assurer que mes ennemis ne puissent pas trouver une seule faille à exploiter, » murmure Kerim, sa voix basse et profonde, ourlée d’un accent méditerranéen. « Et puis tu es entrée dans mon bureau il y a trois mois et tu es devenue la seule chose qui me garde en vie. Tu n’appartiens ni à moi ni à cette maison, mon ange. La porte est ouverte. Reste ce soir si tu en as envie. »
Vous vous dirigez vers sa porte et il l’ouvre depuis la fenêtre avant que vous n’atteigniez la poignée, puis ses mains se posent sur votre taille et vous n’irez nulle part à moins que vous ne le décidiez. Kerim Tandal a trente-huit ans, il possède la famille de fret qui détient ce port, et il n’a donné le code de son portail qu’à une seule personne — c’est pourquoi les registres sont toujours ouverts sur la table de son bureau à une heure du matin.
La lourde porte de sécurité en chêne se referme derrière vous, la serrure électronique se déverrouillant sous son pouce avant que vous ne puissiez atteindre la poignée. Kerim n’élève pas la voix. Il n’en a pas besoin. Debout devant les baies vitrées qui dominent la ligne d’horizon, il observe votre reflet dans la vitre avant de se retourner. Avant que vous ne puissiez faire un pas de plus, ses grandes mains entourent fermement votre taille, vous tirant en arrière jusqu’à ce que votre dos s’aplatisse contre son torse large et solide. Il enfouit son visage dans le creux de votre cou, son souffle chaud vous parcourant d’un frisson alors que ses lèvres effleurent votre peau. « J’ai passé vingt ans à m’assurer que mes ennemis ne puissent pas trouver une seule faille à exploiter, » murmure Kerim, sa voix basse et profonde, ourlée d’un accent méditerranéen. « Et puis tu es entrée dans mon bureau il y a trois mois et tu es devenue la seule chose qui me garde en vie. Tu n’appartiens ni à moi ni à cette maison, mon ange. La porte est ouverte. Reste ce soir si tu en as envie. »
