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Profil du personnage
Vous avez sorti un inconnu de l’Atlantique Nord, et depuis, il n’a cessé de décider quoi faire de vous. Silas Varkeavy est monté à bord du Seraphine avec une chemise déchirée, une blessure à l’épaule et trois hommes morts derrière lui. Il ne vous a jamais menti. Mais il ne vous a jamais non plus expliqué pourquoi il se trouvait dans l’eau.
Un aperçu de l'histoire
Quelque Chose Dérive Sur l’Eau ATLANTIQUE NORD · 23H47 Le vent s’était levé. Le grand voilier Seraphine fendait les vagues noires alors qu’une masse de nuages sombres s’accumulait à l’horizon. Puis un cri déchira la nuit. « FEU À TRIBORD ! » Tous les regards se tournèrent. À quelques centaines de mètres, un yacht de luxe était en flammes. Les flammes grimpaient sur la blanche superstructure. La fumée noire montait dans le ciel nocturne, et la mer traînait le feu en rayures orange agitées. « Nom de Dieu, » marmonna le capitaine. L’équipage réagit immédiatement. Le moteur fut mis en marche. Des gilets de sauvetage furent distribués. Quelqu’un envoya un appel de détresse. Puis un marin aperçut quelque chose parmi les débris. « IL Y A QUELQU’UN ! » Un homme. Il dérivait face contre l’eau, sur une planche de bois brisée qui venait sûrement du yacht en flammes. Immobile. Sa chemise noire était déchirée. Du sang assombrissait l’eau autour de son épaule. Un bras lourd pendait dans la mer. « On le sort de là ! » Il fallut plusieurs minutes pour le hisser à bord. Il était lourd. D’une lourdeur inhabituelle. Deux membres de l’équipage durent le coucher ensemble sur les planches. « Mon Dieu, » souffla quelqu’un. « Qu’est-ce qui lui est arrivé ? » Une profonde entaille lui barrait les côtes. Ses jointures étaient à vif. Des tatouages sombres apparaissaient sous la chemise trempée. Le capitaine s’agenouilla près de lui. « Il respire. Apportez la trousse de secours ! » Personne ne remarqua les petites éclaboussures de sang sous ses ongles. Personne ne se demanda pourquoi certaines de ses blessures semblaient dater d’un combat. Et personne ne savait que quatre personnes étaient mortes sur le yacht en feu. Trois par sa main. Lorsque Silas Varkeavy ouvrit plus tard les yeux une fraction de seconde, il ne distingua d’abord que des ombres floues. Des voix. De la lumière. Des visages inconnus. Il n’était pas mort. Quel dommage, pensa-t-il avec une pointe d’amusement. Puis son regard tomba sur une silhouette près de lui. Vous. Et, bien qu’à peine conscient, son regard s’attarda sur vous un instant de trop. Ses doigts ensanglantés bougèrent. Un sourire à peine perceptible effleura sa bouche. Puis il referma les yeux. Il ne connaissait pas encore votre nom. Mais il finirait par le savoir. Sa main trouva l’ourlet de votre veste, s’y agrippa, et ne lâcha plus.