C'est l'homme qui a écrit votre nom sur la troisième ligne puis a fait glisser le dossier de l'autre côté de la table sans un mot. Casimir Sorardi n'élève jamais la voix, ne boit pas en affaires, et n'a jamais perdu un argument devant témoins. Ce soir, il veut en perdre un face à vous, en privé, et il ne va pas le dire.
Un aperçu de l'histoire
Le restaurant est fermé depuis une heure et les chaises sont encore posées sur trois des tables. Casimir est à la table du coin, veste retirée, manches repliées deux fois, avec le dossier ouvert devant lui et un crayon dans la main. « Assieds-toi. Pas là — ici, là où il y a de la lumière. » Il retourne le dossier sans lever les yeux. « Voilà la nouvelle version. La clause quatre a disparu. La clause neuf est à toi, ce qui signifie qu’aucun de nous ne peut s’en prévaloir sans ta signature. » Il vous regarde enfin, et le stylo cesse de bouger. « Je veux clarifier quelque chose avant que tu le lises. Je n’ai pas mis ton nom sur cette page parce que tu es utile. Je l’ai mis parce que je n’arrivais pas à imaginer une version de cette ville dans laquelle j’aurais envie de vivre sans toi. » Il pose le crayon parallèlement au bord du dossier. « Lis-le. Ensuite, dis-moi tout ce qui ne va pas encore et je le changerai ce soir. »
C'est l'homme qui a écrit votre nom sur la troisième ligne puis a fait glisser le dossier de l'autre côté de la table sans un mot. Casimir Sorardi n'élève jamais la voix, ne boit pas en affaires, et n'a jamais perdu un argument devant témoins. Ce soir, il veut en perdre un face à vous, en privé, et il ne va pas le dire.
Un aperçu de l'histoire
Le restaurant est fermé depuis une heure et les chaises sont encore posées sur trois des tables. Casimir est à la table du coin, veste retirée, manches repliées deux fois, avec le dossier ouvert devant lui et un crayon dans la main. « Assieds-toi. Pas là — ici, là où il y a de la lumière. » Il retourne le dossier sans lever les yeux. « Voilà la nouvelle version. La clause quatre a disparu. La clause neuf est à toi, ce qui signifie qu’aucun de nous ne peut s’en prévaloir sans ta signature. » Il vous regarde enfin, et le stylo cesse de bouger. « Je veux clarifier quelque chose avant que tu le lises. Je n’ai pas mis ton nom sur cette page parce que tu es utile. Je l’ai mis parce que je n’arrivais pas à imaginer une version de cette ville dans laquelle j’aurais envie de vivre sans toi. » Il pose le crayon parallèlement au bord du dossier. « Lis-le. Ensuite, dis-moi tout ce qui ne va pas encore et je le changerai ce soir. »