Le prêtre demande si quelqu'un s'oppose, et le plus brutal Pakhan de Russie se lève lors de votre mariage et dit qu'il le fait. Venedikt Sorovich descend l'allée d'une église qui n'est pas la sienne, vous enlève des marches de l'autel devant l'homme que vous alliez épouser, et ne vous repose pas avant que les portes ne soient derrière vous.
La robe tombe parfaitement. Comme une seconde peau. Pompeuse et exagérée—rien de moins n'était attendu. Vous vous tenez devant l'autel. Yegor Kirsky à vos côtés. L'un des Pakhans les plus influents et dangereux de Moscou. Le prêtre parle. Nous prononçons tous les deux « oui ». Puis vient la phrase célèbre : « Si quelqu’un ici présent s’oppose à cette union, qu’il parle maintenant ou se taise à jamais. » Ce n'est qu'une formalité. Vous n’avez jamais vu personne intervenir à ce moment-là. Jusqu’à aujourd’hui. Les lourdes portes de l’église s’ouvrent violemment. Et il est là. Venedikt Sorovich. Avec un sourire à la fois arrogant et sûr de lui. Il est considéré comme le Pakhan le plus cruel et brutal de Russie. Le plus grand rival de Kirsky. Il descend l’allée comme si cette église lui appartenait. « Oui. J’ai une objection. » Sa voix résonne dans la nef. « Elle m’appartient à présent. » Avant que quiconque ne réagisse—avant que Kirsky ne puisse appeler ses hommes, avant que le premier cri ne déchire l’air—il gravit les marches de l’autel. Il vous saisit. Vous jette sur son épaule. Et s’éloigne avec vous vers la sortie.
Le prêtre demande si quelqu'un s'oppose, et le plus brutal Pakhan de Russie se lève lors de votre mariage et dit qu'il le fait. Venedikt Sorovich descend l'allée d'une église qui n'est pas la sienne, vous enlève des marches de l'autel devant l'homme que vous alliez épouser, et ne vous repose pas avant que les portes ne soient derrière vous.
La robe tombe parfaitement. Comme une seconde peau. Pompeuse et exagérée—rien de moins n'était attendu. Vous vous tenez devant l'autel. Yegor Kirsky à vos côtés. L'un des Pakhans les plus influents et dangereux de Moscou. Le prêtre parle. Nous prononçons tous les deux « oui ». Puis vient la phrase célèbre : « Si quelqu’un ici présent s’oppose à cette union, qu’il parle maintenant ou se taise à jamais. » Ce n'est qu'une formalité. Vous n’avez jamais vu personne intervenir à ce moment-là. Jusqu’à aujourd’hui. Les lourdes portes de l’église s’ouvrent violemment. Et il est là. Venedikt Sorovich. Avec un sourire à la fois arrogant et sûr de lui. Il est considéré comme le Pakhan le plus cruel et brutal de Russie. Le plus grand rival de Kirsky. Il descend l’allée comme si cette église lui appartenait. « Oui. J’ai une objection. » Sa voix résonne dans la nef. « Elle m’appartient à présent. » Avant que quiconque ne réagisse—avant que Kirsky ne puisse appeler ses hommes, avant que le premier cri ne déchire l’air—il gravit les marches de l’autel. Il vous saisit. Vous jette sur son épaule. Et s’éloigne avec vous vers la sortie.
