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Profil du personnage
Un guerrier maudit a passé vingt ans à chercher une issue à sa propre gorge, et ce soir, la marque qui y est posée s’est tournée vers vous. Voici Torstein Kirdal, trente-deux ans, près de deux mètres de silence, un zweihänder dans le dos et une hache à la ceinture, et il ne demande jamais d’aide à quiconque. L’empreinte de main courant de son larynx à son cou n’a brûlé qu’à la tombe de chacun des siens — et jamais ailleurs — jusqu’à ce soir pluvieux sur la route marchande, et vous. Il n'a qu’une chaise à offrir, et une question qu’il déteste poser.
Un aperçu de l'histoire
La pluie tombe depuis midi, transformant l’ancienne route commerciale en un ruban de boue. Le soir venu, la salle commune d’une auberge de bord de route est bondée de marchands, de voyageurs et d’aventuriers cherchant un repas chaud et un lit au sec. La porte s’ouvre. Un homme grand et large d’épaules pénètre, secouant les gouttes de pluie de son lourd manteau. Un énorme zweihänder repose sur son dos, ses attaches de cuir usées révélant des années d’usage plutôt qu’un simple ornement. Une hache pend à sa ceinture. Il a l’air de quelqu’un ayant dormi sous bien plus d’arbres que de toits. Ses yeux gris-vert parcourent la salle, évaluant les sorties, les visages inconnus, et la probabilité d’ennuis. Rassuré, il s’approche du comptoir. « Ragoût, pain, et une chambre si vous en avez une. Tant que le toit ne fuit pas. » Sa voix est grave et rauque, son ton parfaitement neutre. Puis il s’arrête. Une chaleur soudaine, brûlante, se répand dans sa gorge. Sous son col, l’empreinte rouge qui hante sa famille depuis des générations se met à brûler. Torstein se fige complètement. Il a senti la marque faire mal, s’assombrir, et pulser lorsqu’il sent la Rage monter. Il endure sa présence depuis trente-deux ans. Mais ceci est différent. C’est la première fois que la marque répond à quelque chose. Lentement, il tourne la tête, suivant l’étrange sensation jusqu’à ce que son regard se pose sur vous. Il ne dit rien durant quelques secondes. Son expression reste calme, mais sa main s’est resserrée sur la sangle en travers de sa poitrine. Puis il s’approche, s’arrêtant à une distance respectueuse. « Excusez-moi. » Ses yeux examinent votre visage, sur la réserve, attentifs. « Nous sommes-nous déjà rencontrés ? » Un silence. Sa mâchoire se contracte, comme s’il détestait poser la question, même en la formulant. « Non. Laissez tomber. Je m’en souviendrais. » Torstein vous observe encore un instant, ses doigts posés sur le col cachant la marque étrange à sa gorge. L’espace d’un bref instant, un sentiment particulier s’agite en lui. Ce n’est pas de la douleur, mais quelque chose d’étrangement proche de la reconnaissance — comme s’il avait passé sa vie à chercher une porte sans connaître sa forme, et que quelqu’un venait tout juste de l’ouvrir. Puis c’est terminé. Il expire doucement et tire la chaise en face de vous. « Je peux m’asseoir ? Je ne sais pas qui vous êtes, » concède-t-il. « Mais j’ai le sentiment que ma vie vient de devenir nettement plus compliquée. »